地上。竹笛上，那扇门的旁边，又多了一个字——“诗”。很小，很方，像一块石头，像一扇门，像一个人站在村口，等了一千年。
僧人低下头，看着那个“诗”字。
“诗。”他念了一遍。“那是我的诗。”
“你的朋友没有来。但你的诗来了。来了一千年。每个人都知道它。”
僧人伸出手，摸了摸那个“诗”字。竹笛亮了一下，青白色的，淡淡的，像月光，像门环上反射的光，像一个人站在门外，等了很久，终于有人来开门了。
“我要走了。”他站起来，把念珠缠在手腕上。
“去哪？”
“回寺。寺还在，我就回去。”
他转过身，面朝路的深处。走了几步，停下来，没有回头。
“谢谢你。你帮我把诗找回来了。”
他走进雾里。灰色的僧袍在雾里一闪一闪的，像一扇门，像一个人，像一首等了上千年终于被人读到的诗。
林欣怡睁开眼。
竹笛上，多了一个“诗”字。