很迟钝。”沈砚的嗓音沙哑、冷硬，透着一股将一切规则踩在脚底的绝对理智，“光是打脸不够。我要让他们知道，只要我坐在这个戏台上，他们连掀桌子的资格都没有。”
就在这时，导演李默拿着剧本，神色凝重地走了过来。
“沈老师，林总。”李默咽了一口唾沫，指着剧本上的下一场戏，“马上要拍陆渊在审讯室里‘重度肺痨并发症’发作的戏了。这场戏……很难。”
李默看着沈砚那张苍白的脸，语气中透着一丝担忧：“剧本要求，陆渊在极度的生理痛苦中，咳得几乎要窒息，甚至咳出血。但他的大脑，必须保持绝对的清明，甚至要在这种濒死的状态下，继续给警方下套。”
李默深吸了一口气：“这种生理上的极度失控，和心理上的绝对冷静，要在同一时间、同一张脸上表现出来。这要求太苛刻了。沈老师，您现在的身体……”
沈砚没有说话。
他极其缓慢地抬起右手，从轮椅的侧边口袋里，掏出了一块洁白的手帕。
“李导。”沈砚的眼帘微微低垂，那双漆黑的瞳孔中，燃起了一团比在零下二十度的暴雪中还要冷冽、还要疯狂的火焰。
“把三号机的特写，推到最近。”
沈砚的声音在阴冷的防空洞里回荡，冷硬如铁，透着一股让死神都为之却步的极致压迫感。
“我来教教他们。”
“什么叫，病入膏肓的活阎王。”