！”
“你不是觉得自己是个好人吗。”
陈默的声音忽然变得很轻。轻得像在跟一个孩子讲道理。
“好人应该再做出一点牺牲。”
毒贩的嘴唇哆嗦着，什么都说不出来了。
陈默从他口袋里掏出那个破皮夹子，把里面所有的现金全抽出来。
没数，看都没看，直接塞进女孩手里。
女孩捧着那堆钱。
皱巴巴的，沾着泥，沾着血，沾着哥谭底层所有说不出口的东西。
她仰头看着这个戴着简陋面具的少年。
“你明天还会来吗。”
陈默点头。“会。”
女孩没有说谢谢。
在哥谭，谢谢这两个字太贵了。比止痛药贵，比消炎药贵，比命贵。穷人消费不起。
陈默把她送到巷口，看着那个瘦小的背影消失在层层叠叠的铁皮棚屋之间。
那些棚屋像叠在一起的棺材，每一个里面都躺着还没死透的人。
他站在那儿。
发了很久的呆。
然后陈默往地上啐了一口。
“这操蛋的正义。”
风从棚户区的方向刮过来，带着铁锈味、霉味，和某种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。
远处那盏坏了一半的路灯还在滋滋地响，光一明一暗，一明一暗，像这座城市本身从来没有真正亮过，但也从来没有彻底熄灭。