雪和泥。他看不清伊万诺夫，但他看得清火光的方向。他把五六半从雪面上端起来，也不管枪管里是不是进了雪，也不管准星是不是被冻住了，直接朝火光的方向又扣了一枪。
“呯！”
这一枪打在了伊万诺夫身侧不到五公分的地方。
伊万诺夫的呼吸急促起来。他靠在大树上，用脚蹬着地面，想把自己挪到树干的另一侧去，但动作太慢了。他腿上中了一箭，失了很多血，手脚都开始发僵。他的手在抖，不是怕，是冷，是伤，是体力耗尽的生理反应。
林墨不一样。
他的肾上腺素在这一刻飙到了顶点，他的痛觉神经像是被什么东西切断了，他感觉不到冷，感觉不到饿，感觉不到累，什么都感觉不到。
他只感觉到怒。
那是一种从骨头缝里往外钻的怒，烧得他五脏六腑都在冒烟。
他从雪里站起来，端着五六半，朝伊万诺夫走过去。不是匍匐，不是跃进，是走。一步一步，踩在雪地里，发出咯吱咯吱的声响。
伊万诺夫瞪大了眼睛。他活了半辈子，打过车臣，打过阿富汗，打过不知道多少场见不得光的战争，他见过不要命的，但他从没见过一个人能不要命到这个地步。
这不是战斗，这是赴死。
伊万诺夫扣动了扳机。
”咔哒！“
是空枪挂机的声音，弹夹空了。
林墨没停。
他继续往前走。
手里端着五六半，枪口始终对着伊万诺夫。他没有开枪，他在等，等一个绝对能打中的距离。
十步。
八步。
五步。
伊万诺夫的脸在他眼前越来越清晰。那张满是皱纹的脸，那个高耸的颧骨，那双凹陷的眼睛，那撮白胡茬。他甚至看见了伊万诺夫嘴唇上的一道疤，像是很久以前被什么东西割开的。
伊万诺夫的眼睛里终于出现了恐惧。
那不是怕死，是怕眼前这个人。
林墨举起了五六半。
“呯——！”
林墨开了枪。
子弹打进了伊万诺夫的左肩，从锁骨下方穿进去，从肩胛骨后面钻出来。血从伤口里涌出来，顺着防寒服往下淌。
枪声还在林间回荡，硝烟味混着血腥气钻进鼻腔。
林墨的手指已经搭在扳机上，准备补第二枪。
“咔哒。”
那声音不大，却像一记闷锤砸在林墨的太阳穴上。
空枪挂机。
弹夹空了。
林墨的瞳孔猛地一缩，整个人僵住了零点几秒——就是这零点
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