这一波暴风雪比第一波来势更猛。
狂风呼号，分不清是从那个方向刮来的，大雪密密匝匝地往下砸，像有人在头顶把一床巨大的棉被撕碎了，一把一把地往下扔。天还是灰的，地还是白的，分不清早晨还是黄昏。
炊事班的伙房，老王守在那里愁眉紧锁。
铁皮桶里的米汤能照见人影，稀得跟水似的，锅里的狼肉汤漂着几小块煮得发白的狼肉，肥的少，瘦的多，硬得像木头。
老王用木勺子先搅桶再搅锅，声音闷闷的，勺底刮着锅壁，发出嘶哑的声响。任凭他再用力，也不能让米汤、肉汤再再稠一些。
“一人一碗，一个一个来。”老王的声音沙哑，嘴唇干裂，渗着血丝。他这几天也没吃好，脸上瘦了一圈，眼窝凹下去，颧骨凸出来。
当伙夫都吃不好的时候，一定是真的缺吃的了。
战士们排着队，端着搪瓷缸子、饭盒、茶缸子，什么容器都有。有人舀了一缸子米汤，先不喝，端在手里，让热气熏着脸，熏了好一会儿才舍得抿一小口。那口米汤顺着喉咙滑下去，热乎乎的，可到了胃里根本不扛饿，像是什么么都没喝过。
“这汤，喝了个寂寞。”赵排长蹲在灶台边，端着缸子，看着里面那几粒米在汤里沉下去又浮上来，浮上来又沉下去。苦笑了一下，一仰头，干了。
一班长蹲在角落里，把缸子里的狼肉捞出来，塞进嘴里，嚼了很久也没咽下去。——那肉煮得太老了，纤维粗得像树皮，嚼在嘴里像嚼锯末。
但再难吃也是肉，最后，他喉结上下滚了好几下，硬是咽了下去。
用不了多长时间，或许连这样难吃的东西也没有了。
“封山半个多月了。”三班长把缸子放在地上，看着那层薄薄的米汤在缸子里晃来晃去，“这雪再不停，咱们连米汤都快喝不上了吧？”
没有人接话。
不是不想说，是不知道该说什么。
外面的狼还在嚎，时远时近，像在催命。
弹药箱子已经空了大半，手榴弹也所剩无几。子弹按人头分，每人不到一个基数，省着打也撑不了几回。
塔台和碉堡里，情况更糟。
取暖的柴火早烧光了。不是没囤够，是烧得太快。暴风雪一来，气温骤降，碉堡的混凝土墙壁冻得像个冰窖，墙上结了一层白霜，手摸上去，能粘掉一层皮。战士们把能烧的都烧了——烂木板、破麻袋，甚至连子弹箱都劈了当柴烧。
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