从某位前辈大儒那里背来的，似乎更符合常理。
陈谦依旧坐在那里，一只手搁在桌上，手指轻敲着桌面。
他的目光扫过李博君那张得意洋洋的脸，又扫过他身后那些附和的面孔，嘴角慢慢浮起一个似笑非笑的弧度。
“李公子说得有理。”
他开口了，声音不紧不慢。
“既然那首不算，那便不算。”
此言一出，连李慕云都怔了一下。
他下意识地想要开口阻拦，却被陈谦微笑按了下去。
“不如，再来一首。”
陈谦端起桌上的酒杯，仰头将最后一滴烈酒倒进嘴里。
辛辣入喉的瞬间，他闭眼，再睁眼时。
他将酒杯重重顿在桌上，挺身而起，双手撑着桌案，胸膛微微起伏，像是有什么东西在喉咙里燃烧，不吐不快。
然后，他开口了。
“风急天高猿啸哀，渚清沙白鸟飞回。”
这一声起得极重，像是硬生生从喉咙里撕扯出来的。
他没有坐在角落里低语，而是站了起来，面对着满堂惊愕的面孔，一句比一句更沉，一句比一句更像是在擂鼓。
“无边落木萧萧下，不尽长江滚滚来。”
殿外的风刚好吹进来，掀动两侧垂下的纱帘，也吹乱了陈谦散落肩头的发丝。
可他浑然不觉。
他眼前不是这座奢华的将军府大殿，而是那座被血月笼罩的县衙后院，是满城百姓无声倒在血泊中的尸体。
是那个在黑松林里用命去拼一头半步练形大妖，却连护卫一拳都接不下的夜。
“万里悲秋常作客，百年多病独登台。艰难苦恨繁霜鬓，潦倒新停浊酒杯。”
他念完最后一句，胸口还在剧烈起伏。
殿内却已经彻底没有了一丁点声音。
顾文渊跌坐在椅子上。
他张着嘴，却发不出声音。
他自认是读书人。
他自认博览群书，自认才华横溢，自认在这京城里，能和他比试诗文的年轻人不超过一只手的手指头数。
可这首诗。
这首诗不是用来“比”的。
这是把毕生的风霜碾压成墨，蘸着写出来的。
他忽然想起祖父说过的话。
“好诗不是写的，是活出来的。”
他当年不懂。
他现在懂了。
他看着那个站在角落里的青衫书生，
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