阵，对这种已经深入骨髓的诅咒毫无作用。
他去找了伦敦魔法圈子里所有他认识的、还愿意搭理他的法师。
那些家伙在看到他胸口的黑色纹路后，一个个都像见了鬼一样，把他赶了出来。
“约翰，你这是在和自己的灵魂玩火。”一个老法师这么对他说，“这种诅咒已经和你融为一体，想要驱散它，就等于彻底摧毁你的生命结构。没人救得了你。”
没人救得了他。
这句话像一把冰冷的锥子，扎进了康斯坦丁那颗早已千疮百孔的心。
他靠在墙上，雨水顺着他金色的头发滴落，和脸上的冷汗混在一起。
他感到一阵阵的发冷，不是因为天气，而是发自灵魂深处的寒意。
他要死了。
以一种极其缓慢、极其痛苦的方式，被地狱的能量一点点吞噬，最后变成一滩散发着恶臭的烂肉。
不。
他不能就这么死了。
他约翰·康斯坦丁，骗过天使，坑过恶魔，把整个魔法世界搅得天翻地覆，怎么能死得这么窝囊？
他强忍着剧痛，从风衣内侧的口袋里，掏出了一个被防水油布包裹得严严实实的小本子。
这是他的情报本，上面记录着全世界所有见不得光的、与魔法和超自然力量有关的信息。
他颤抖着手，一页一页地翻着，希望能找到一线生机。
黑市商人、古董贩子、通灵者、隐世的巫师家族……一个个名字被他划过。
这些人，要么没能力救他，要么救他的代价比死还难受。
就在他快要绝望的时候，他的手指，停在了本子的最后一页。
那一页上，没有名字，没有地址，只有一个用红色墨水画出的、潦草的诊所十字标志，和一行用极其简短的英文写下的注释。
“纽约，第五大道。一个能把死人从地狱里拽回来，再顺便敲诈魔鬼一笔医药费的‘医生’。”
这是他从一个差点被他坑死的恶魔嘴里，撬出来的临终遗言。
当时他只当是个笑话，随手记了下来。
但现在，这成了他唯一的救命稻草。
能把死人从地狱里拽回来？
还能敲诈魔鬼？
康斯坦丁看着这行字，眼中闪过一丝疯狂的光芒。
不管这个所谓的“医生”是何方神圣，他都必须去试一试。
为了活命，他什么都愿意做。
他把烟头扔进雨水里，挣扎着站起身，踉踉跄跄地走出了暗巷。
他要去搞一张去纽约的机票，哪怕是倾家
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