望了一眼南面。
草原上，黑压压的唐军正在汇聚，像退潮之后重新涨起来的海。
副将低声道：“将军，走吧，再不走，就走不脱了。”
思摩没有动。
他望着南面那片海，忽然想起那一夜稳得出奇的南风，想起老启民可汗的话--风顺着它自己的道走，不管你是什么可汗、什么将军。
如今他知道，那股道的名字了。
“走吧。”他拨转马头，“跟上大可汗。”
…………………………
五月初一，清晨。
王庭，陷落。
南门的旗杆上，最后一面金狼旗被扯了下来，换上了大唐的军旗。旗帜升上去的时候，底下自发地响起一片欢呼，声浪滚过废墟，惊起一群乌鸦。
李泽轩踩着尚未冷透的灰烬，走进牙帐的残址。
金顶熔成了地上的一摊凝固的泪痕，帐柱烧成七八根黑炭，斜斜地指着天。他在废墟里慢慢地走，靴底踏过碎金、焦木、烧熔的铜器，忽然，在一堆灰烬里，看见了半只金杯。
杯身熔变了形，杯口缺了半边，歪在灰里。
他弯腰，把它捡了起来。
颉利这辈子，摔过三回金杯。第一回摔在渭水之盟的庆功宴上，摔的是大唐的颜面；第二回摔在白道败报传来时，摔的是附庸的人心；第三回摔在三国出兵的狂喜里，摔的是他自己的底数。
三回摔杯，一回比一回响。
如今，杯熔了，帐塌了，人也跑了。
李泽轩掂了掂那半只金杯，递给身后的亲兵：“收好。带回长安，陛下有话要问它。”
亲兵一怔：“问……问它？”
“问它，”李泽轩望着北面颉利逃走的方向，淡淡道，“渭水桥头的账，几时结清。”
半个时辰后，电波自王庭废墟上发出，直抵长安：
“四月三十，王庭破。颉利率万余残部北遁，我三路大军追亡逐北，已发。”
同一封捷报，也到了金河北岸。
电报房的译电兵译到一半，手就抖了，译完，连滚带爬地送往中军大帐。
秦琼展开那张纸，一个字一个字地看完。
五十八岁的老将军，捏着那张薄薄的纸，在大帐里站了很久很久。然后，他掀开帐帘，走到帐外，朝着东南方--长安的方向，缓缓抱拳，长揖到地。
“陛下，”老将军的声音，哑得不成样子，“两年了。”
“渭水桥头的场子，咱们找回来了。”
帐外守夜的亲兵们不明所以，面面相觑。只有跟着
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