那块令牌在怀里放了三天。小不点没有天天拿出来看，但每次换衣服或躺下时，指尖触到那块金属片的边缘，都会轻轻按一下，像是确认它还在那里，没有因为夜里的翻身而移位。令牌的材质比他想象的要沉一些，表面布满了细密的划痕，像是被随身携带了很多年。正面那个“石”字的笔画已经磨损得有些模糊了，像是被反复触摸过太多次，边缘的棱角已经被磨圆了。他在第三天傍晚把它取出来，放在灶台边的桌面上，借着窗口透进来的暮光仔细看了一遍。
翻到背面的时候，他看到了一些东西。那些划痕在正面是零散的、没有规律的，像是长年累月与钥匙或碎石子摩擦后留下的普通痕迹。但在背面的光线下，有几道划痕的走向是连贯的，像是刻意刻上去的，只是刻得很浅，像是刻下它们的人不想让它们太显眼，又想让某一天某个人在适当的光线下能够看清它们。他调整了令牌与光线的角度，让暮光从侧面斜斜地照过来。那几道划痕在斜光中显现出完整的轮廓——并不是文字，更像是一段地形标记，由几条长短不一的线组成，线的末端汇聚在一个点上。那像是一条路，路的尽头用两个短横线标出了一个位置。标记的方式和他父亲在山谷石壁上留下的记号截然不同，多了一股仓促和力道不匀的感觉。
秦怡宁从灶房门口走进来，在他旁边站定。他没有抬头，把令牌举到光线下，让那几道划痕的轮廓更清晰一些。她看了一会儿，没有说那是什么，也没有问，只是说：“这种刻法，我以前见过一次。他在边境的时候，画路线图喜欢用这种短横收尾，说这样不容易看错方向。”她伸手接过令牌，用手指摸了摸那几道划痕的边缘，却没有急着判断它的方向：“这一带我不熟，像是遗弃之地更南边的地形。那个位置，他走的时候还没有到过，也许是他后来才找到的。”
她说完，把令牌递还给他。她看了他一眼，像是确认那块令牌的金属表面确实还残留着极淡的余温，才起身走回灶房里面，继续做她手上的事。灶膛里的火光映在桌面上，把令牌的轮廓照得比刚才更清晰了一些。他把令牌也收进怀里，和那几样东西放在一起。那块令牌贴着他的胸口，金属表面正在缓慢地吸收他的体温，像是正在被慢慢焐热。
夜里他躺在床上，把那块令牌拿出来又看了
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