的嘴瘪了，瘪了一下，又瘪了一下，然后她哭了。不是嚎啕大哭，是那种不明白发生了什么、但知道有什么东西不对了的哭。她的哭声不大，细细的，像小猫叫，一声接一声，没有力气，但很坚持。
苏朵拉把阿米抱起来，把她的脸埋在自己的胸口。阿米的脸贴着苏朵拉的胸口，苏朵拉的心跳在她的耳边，咚、咚、咚。阿米听着那个心跳，哭声渐渐小了。她的手抓着苏朵拉的围裙，抓得很紧，紧到指关节发白。苏朵拉把她放在草席上，站起来，走到门口。雨很大，大到她看不清远处的苦行林。河水涨了，漫过了河岸，捶衣石只露出一个尖角，像一个溺水的人伸出的手指。她站在门口，看着雨，看着河，看着那片被雨雾笼罩的、灰蒙蒙的天地。天地之间什么都没有，只有雨和河和她。
她回到屋里，把那罗陀的双手交叉放在他的胸口上。他的手指还保持着刚才的姿势——微微弯曲，像是还在握着什么。她把他做的那只小陶罐——那只装河水的小陶罐——放在他的手掌之间，让他的手指握住罐子。罐子很小，刚好能被他的双手合握住。罐子里的水已经干了，罐壁上留下了一圈一圈的、褐色的水渍，像树的年轮。那罗陀的手指握着罐子，罐子在手指间没有掉下来，像是他的手还记得怎么握陶罐。
苏朵拉用一张草席把他裹起来。草席不够长，他的脚露在外面。脚趾是青紫色的，指甲发黑，像五颗被烧焦的豆子。她用一块碎布把他的脚包住，包得很紧，紧到碎布勒进了他脚背的皮肤里，留下了一道深深的印子。碎布是她从旧围裙上撕下来的，围裙已经洗到发白了，布料的纤维已经散了，一撕就开，“嘶——”的一声，像一声叹息。她弯下腰，把他的身体扛在肩膀上。他的头耷拉在她脑后，头发垂下来，扫着她的后背。他的头发是硬的，粗的，像马鬃，扫在她的后背上，像一把软毛刷子在刷她的皮肤。她很轻——死的人比活的人轻。活的人有重量，有体温，有呼吸，有存在感。死的人只有一具壳，壳是空的，空到像一只没有上釉的陶罐。她扛着他，走出门，走进雨里。
她把他扛到了河边。雨水从她的脸上流下来，流进她的眼睛，流进她的嘴里。她的脚陷进泥里，每拔一步都要用很大的力气。她的膝盖在发抖，不是因为害怕，是因为太重了。不重，她对自己说，不重
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