就在老约翰的小队在黑石要塞深处遭遇袭击，惊魂未定之际。
留守在金丝雀家族商船内部、作为前进基地的对接区域，气氛也同样凝重到了极点。
查尔斯·费特曼站在由沙袋和金属板临时垒砌的防御工事后方，紧握着他那柄象征家族权威的精致权杖，权杖顶端的蓝宝石在昏暗的应急灯光下闪烁着暗淡的光芒。
起初，只有那无处不在的、令人心烦意乱的“沙沙”声。
但渐渐地，一种新的声音，从连接黑石要塞那条幽深通道的黑暗深处，隐隐约约地传了过来。
那是一种低沉的、非人的吼叫。
这吼声仿佛能直接钻进人的脑髓，让所有听到它的武装船兵和家族私兵们，都不由自主地感到一阵头皮发麻，脊背窜起一股寒意。
一些经验不足的年轻士兵，握枪的手指关节因为过度用力而发白，呼吸也变得急促起来。
紧接着吼声而来的，是一种更加刺耳、令人牙酸的声音。
那种声音就像是某种坚硬的、锐利的金属爪尖，在反复地、缓慢地刮擦着金属甲板。
声音由远及近，时断时续，仿佛有什么东西正在黑暗中有意无意地制造着噪音，折磨着防守者的神经，又像是在试探，在寻找着防御的薄弱点。
“保持阵型！不许后退！你们是查尔斯家族的利剑与坚盾！”
费特曼的声音在微微颤抖，但他努力维持着镇定，权杖重重顿在金属地面上，发出清脆的响声，试图提振士气。
他深知，在这种封闭、黑暗的环境下，恐惧的蔓延比任何敌人都要致命。
无需更多命令，久经沙场的老兵们已经自动进入了战斗位置。
爆矢枪的枪机被拉动，发出整齐的“咔嚓”声。
激光枪的电容充能，发出细微的“嗡鸣”。
几名技术军士架设着笨重但威力巨大的“狼蛛”型自动炮台，将其沉重的底座固定在几个关键的通道隘口。
这些双联装的重型武器，炮口闪烁着死亡的红光，将成为阻挡任何冲击的第一道钢铁防线。
所有枪口，所有炮口，都死死地瞄准了前方那片吞噬光线的黑暗。
士兵们透过武器的准星，死死地盯着声音传来的方向，每一块肌肉都紧绷着。
汗水从额角滑落，滴进衣领，但没人敢抬手去擦。
空气中弥漫着刺鼻的枪油味、汗臭味，以及一种不知名的腐臭味。
刮擦声越来越近，越来越清晰，中间夹杂着那种令
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