着村后的荒地小路，摸向秦牧家的新宅。
光头走到院门前，打了个手势。两名手下上前，一脚踹开了虚掩的木门。
“进去！男的打残，女的带走！”光头低声喝道。
三十几个打手如狼似虎地冲进院子。
然后，所有人都硬生生地停住了脚步。
院子里，没有惊慌失措的孤儿寡母。秦母和秦小棠根本不在家。
秦牧坐在一张太师椅上，手里拿着一块磨刀石，正慢条斯理地打磨着一把老旧的三棱军刺。军刺在夕阳下泛着幽蓝的寒光。
而在秦牧的身后，站着四个男人。
韩铮，穿着满是煤渣的脏外套，双手抱胸，眼神像看着一群死人。
赵铁柱，穿着一件洗得发白的便装，手里拎着一根从工地上顺来的一米长的实心钢筋。
林啸，一身黑色的武警战术服，军靴踩在青石板上，整个人犹如一柄出鞘的战刀。
陈远航，额头上还有跳车时擦破的血迹，手里把玩着一把没有开刃的蝴蝶刀，刀花在他指尖翻转出刺眼的银光。
光头愣住了。这跟情报里说好的“孤儿寡母”完全不一样。
这几个男人身上散发出来的气场，让他这个在道上混了十几年的老江湖感到一阵难以遏制的战栗。
那不是普通打架斗殴的气势，那是真正见过血、杀过人的修罗场里磨砺出来的杀气。
秦牧停下磨刀的动作，用拇指试了试军刺的刃口。他抬起头，视线越过光头的肩膀，看着院子里的三十几个人。
“等你们很久了。”秦牧站起身。
韩铮扭了扭脖子，骨节发出爆豆般的脆响：“老秦，这帮杂碎，留活口吗？”