有的权利。这两件事分开。”
这一次，父母没有再回。
下午三点，她按自己估算的金额，给父母转了第一笔生活费。
不夸张。
也不寒酸。
足够他们日常开销宽裕一些，却不会让他们立刻察觉她真正的资产规模。
转账备注写得很简单：
生活费。
转完后，她把凭证保存进文件夹。
不是为了将来跟父母算账。
而是她现在做任何重要的事，都习惯留下清楚记录。
清楚，能让人心安。
傍晚，顾承安发来消息。
“这周六孩子可以在你那里吃完晚饭后再回。小宝最近情绪稳定些，大宝也说想继续拼模型。”
沈南星看着这条消息，嘴角终于有了一点笑。
父母那边仍然拧巴。
可孩子这边，路在慢慢打开。
她回复：
“好。我会安排好。”
放下手机后，沈南星走进大宝的房间。
书桌已经安装好，台灯亮起来，光线温和。
她又走到小宝的房间，把星形窗帘轻轻拉开。
窗外的城市正慢慢亮起晚灯。
沈南星站在两个房间中间，忽然觉得自己像站在一条新的分界线上。
线的那边，是过去三十多年反复听见的声音：
你懂事一点。
你别折腾。
你要惜福。
你让家里省点心。
线的这边，是她刚刚亲手搭起来的新生活。
有房子。
有孩子的床。
有固定生活费。
有边界。
也有她自己。
沈南星把手机放稳，语气坚定：“我会尽责任。”
她停了一下，把最重要的那句话留在最后：
“但我不会再交出我的人生。”
这句话落在空荡荡的新家里。
没有人反驳她。
窗帘被晚风轻轻吹动。
像一场迟来的点头。