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夜幕降临，喧闹的应天府渐渐安静下来。
同福客栈，天字号房。
张闻道坐在桌前，盯着跳动的烛火，一动不动。桌上放着那把被他磨得发亮的算盘，和一本翻烂的《大明律》。
窗外，更夫的梆子声传来。
“咚——咚！咚！”
三更天了。
明日一早，便是春闱放榜的日子。
他没有去凑东市的热闹，胡椒也好，国债也罢，都与他无关。他满脑子只有那个算到第三十四格的庞大数字，和那该死的母猪产后护理。
“列祖列宗保佑……”张闻道双手合十，声音嘶哑，“哪怕是个同进士，哪怕是个同进士……”
这一夜，应天府内，数千名举子，无人入眠。
天色灰蒙蒙的，透着刺骨的寒意。
应天府贡院门前，黑压压的人群早已将街道堵得水泄不通。数千名举子裹着厚重的棉衣，在寒风中冻得瑟瑟发抖，却无一人肯离去。
张闻道挤在人群最前方，双手死死抓着木栅栏，指节泛白。
“哐！”
一声震耳欲聋的铜锣声划破清晨的宁静。
贡院朱红色的两扇大门缓缓向内拉开。两列锦衣卫腰挎绣春刀，面无表情地鱼贯而出，将人群强行隔开一条通道。
随后，礼部右侍郎王钝捧着明黄色的榜单，步履沉重地走出来。他的脸色比这冬日的清晨还要阴沉。
“放榜！”