点都不好看。”他顿了顿，低头看她，声音放得很轻，“而且我那时候就觉得，以后要刻的名字，肯定比‘苗’好听。”
安瑜的气瞬间消了，心里像被雨润过的泥土，软乎乎的。她踮起脚，在离那两个名字不远的地方，用指尖轻轻划了个小小的“瑜”字，雨丝落在她手背上，凉得像他刚才的承诺。
雨越下越大，李阳把她护在怀里往回走，外套罩着两个人，像撑起了个小小的帐篷。路过一家馄饨铺时，老板娘探出头喊：“小年轻，进来避避雨啊，刚包的荠菜馄饨，热乎着呢！”
馄饨端上来时，热气腾腾的汤里飘着翠绿的葱花，荠菜的清香混着虾皮的鲜，在雨雾里漫开来。安瑜舀起一个馄饨，吹了吹递到李阳嘴边：“你尝尝，很好吃。”
李阳咬了一口，烫得直呼气，眼里却亮得惊人：“好吃，比我妈做的还好吃。”他也舀起一个，小心翼翼地喂到她嘴边，“你也吃，多吃点暖暖身子。”
老板娘在灶台后看着，笑着对老伴说：“你看这俩孩子，多好，像咱年轻时候。”老板点点头，往炉膛里添了块柴，火光映着两人的影子，在墙上摇摇晃晃的，像幅温柔的画。
吃完馄饨，雨小了些。李阳牵着安瑜往家走，路过菜市场时，安瑜被摊位上的绣球花吸引了。紫色的花瓣沾着雨珠，像朵沉甸甸的云。“老板，要一束这个。”李阳看出她的心思，掏钱时，指尖不小心碰到她的手指，两人像触电似的缩了缩，又偷偷笑起来。
回到家时，李阳母亲正在择菜，看到他们浑身湿漉漉的，赶紧拿来干毛巾：“怎么淋成这样？快擦擦，我炖了姜汤，喝了暖暖身子。”
姜汤的辛辣在喉咙里烧过，安瑜皱着眉吐舌头，李阳伸手替她擦掉嘴角的姜沫，指尖的温度烫得她心里一颤。母亲在厨房看着，突然想起李阳小时候，总把糖偷偷塞给隔壁生病的小姑娘，那时候他就懂得疼人，现在果然没让人失望。
下午，安瑜坐在窗边的地毯上插绣球花，李阳在书桌前写小说。雨还在下，敲打着窗玻璃，像支没谱完的曲子。安瑜把花插进玻璃瓶时，不小心打碎了一个，玻璃碎片溅到脚边，李阳立刻放下笔跑过来，蹲在地上替她捡碎片，手指被划破了也没察觉。
“你流血了！”安瑜抓起他的手，看着那道细细的血痕，眼眶一下子红了，“都怪我。”
“没事，小伤，”李阳
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