去年在混合林捡的，”她把木牌塞进他手心，“一直想找个机会给你。”李阳的手指摩挲着木牌上的纹路，突然把她的手和自己的手一起按在箱盖上——他的“阳”字和她的“安”字，隔着木头的厚度，仿佛在轻轻相触。
夜深时，小灯还在花架上亮着。安瑜靠在李阳怀里，听着他的心跳声，和桂棱阿暖叶片的“沙沙”声叠在一起。她知道，这些甜蜜的瞬间就像共生植物的根须，看似细碎平常，缠在一起久了，就成了最坚固的依靠。
而花架上的小灯突然闪了闪，像在说：别急，还有更多的日子，等着你们把糖一样的甜，慢慢熬进时光里。
第二天清晨，安瑜在首饰箱里发现了张字条，是李阳的字迹：“明天去采新的桂花，给你做桂花糕，放双倍的糖。”她笑着把字条夹进画册，抬头时，看见李阳正举着相机拍她，镜头里，晨光落在她脸上，落在打开的首饰箱上，落在窗外缠满小灯的花架上——
像把所有的暖，都定格成了永恒的模样。
小满刚过，画坊的桂棱阿暖就到了疯长的时节。新抽的藤蔓顺着花架往上爬，把李阳缠的小灯线裹成了绿茧，暖黄的光透过叶缝渗出来，在青石板上投下星星点点的斑。安瑜踩着木梯修剪过密的枝叶，李阳在下面举着她的腰，掌心的温度透过棉布渗进来，像贴了块暖玉。
“当心点，别摔着。”他的声音贴着她的裤腿往上飘，带着点不易察觉的紧张。安瑜低头看他，晨光在他发梢镀了层金，睫毛上还沾着片桂花瓣——定是刚才给念安摘花玩时蹭到的。“你看你，”她伸手替他摘掉花瓣，指尖故意在他鼻尖划了下，“比我还像采花贼。”
李阳抓住她的手腕往怀里带，木梯晃了晃，安瑜惊呼着跌进他怀里。他顺势抱起她转了个圈，桂棱阿暖的叶片“簌簌”落了两人一身。“这样采花才够本。”他低头吻她，尝到她唇角的桂花味——是早上喝桂花粥时沾的，甜得让人心头发颤。
念安在婴儿车里拍着小手笑，嘴里喊着“抱抱”。李阳把安瑜放下，弯腰将儿子举过头顶，小家伙立刻抓住花架上的小灯线，把星星点点的光拽得晃晃悠悠。“像不像贝加尔湖的冰洞？”安瑜指着晃动的光斑，“去年安德烈给我们拍的照片里，冰洞里的光就是这样跳的。”
“等念安再大点，带他去看真的。”李阳把儿子架在肩头，往厨房走
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