亲那会儿，你蒸的馒头总发不起来，”他笑着说，“硬得能砸核桃。”
安瑜回头瞪他一眼，手里的面杖却没停：“还不是你非要学人家做甜馒头，放了半罐子糖，能发起来才怪。”两人都笑了，灶膛里的火光映着彼此的脸，皱纹里盛着的，全是岁月熬出的蜜。
馒头出锅时，念禾带着小孙子来了。小家伙刚学会走路，摇摇晃晃地扑向李阳，手里攥着块咬了一半的麦芽糖。“爷爷，吃糖。”他把糖往李阳嘴里塞，黏糊糊的糖汁沾了老人一嘴。安瑜笑着拿手帕去擦，却被李阳抓住手：“甜，比年轻时你给我塞的那块还甜。”
午后的阳光斜斜地照进堂屋，李阳坐在竹椅上打盹，头歪在安瑜肩上。她手里拿着针线，正在给小孙子缝虎头鞋，线穿过布面的声音轻得像叹息。小孙子趴在李阳腿上玩核桃，那是李阳盘了十几年的老物件，包浆温润，被孩子的小手摩挲得发亮。
院墙外传来卖花人的吆喝声，安瑜起身要去看看，李阳却猛地睁开眼：“我去。”他扶着竹椅扶手慢慢站起来，后腰又有些发僵，却还是坚持往巷口走，“你不是念叨着想买盆茉莉吗？我去挑盆好的。”
安瑜看着他的背影，见他走几步就捶捶腰，心里泛起一阵酸涩，却又被暖烘烘的甜盖过。她低头继续缝鞋，针脚在布面上游走，绣出的虎头眼睛圆溜溜的，像极了李阳年轻时看她的眼神。
李阳买回的茉莉盆栽放在窗台上，翠绿的叶片间缀着星星点点的花苞。他搬了把椅子坐在旁边，拿小喷壶给叶片喷水，水珠在阳光下闪着光。安瑜端着晚饭出来时，见他还在看，忍不住笑：“一盆花，看这么久。”
“你年轻时就爱茉莉，”李阳回头看她，眼睛在镜片后亮晶晶的，“那年在县城给你买的茉莉簪子，你戴了整整三年，直到被念安拿去当玩具。”安瑜的脸微微发烫，把碗筷放在石桌上：“快吃饭吧，菜要凉了。”
夜里，李阳在灯下给葡萄藤搭架子，竹条在他手里弯出好看的弧度。安瑜坐在旁边给他递绳子，见他手指有些发颤，接过竹条帮他绑紧：“我来吧，你歇着。”李阳却不肯：“这点活还能干，等真动不了了，再指望你。”
安瑜没说话，只是把绳子递得更近了些。月光透过窗棂照进来，落在两人交叠的手上，李阳的手粗糙得像老树皮，却能稳稳握住她的手；她的手布满细纹，却
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