明前的雨丝斜斜地织着，院角的桂棱阿暖抽出新叶，嫩黄的芽尖裹着水汽，像刚出生的雏鸟。李阳蹲在葡萄架下翻土，去年的枯藤缠着竹架，他用剪子小心地剪断，露出下面泛着油光的新根。安瑜端着竹筛从屋里出来，筛子里晒着刚采的艾草，清苦的香气混着雨气漫开来，沾了他满襟。
“歇会儿喝口茶吧。”安瑜把粗瓷碗递过去，碗沿还留着圈淡淡的茶渍——那是他用了十几年的老物件，边缘磕掉了块瓷，却被他宝贝得紧。李阳接过碗一饮而尽，雨水顺着他的额角往下淌，滴在蓝布褂子上，洇出深色的圆点：“你看这根须，今年准能爬满架。”
安瑜凑过去看，指尖轻轻碰了碰新根，像怕碰碎了似的：“等结了葡萄，给重孙子酿点酸梅汤，他上次来总念叨着。”李阳直起身，后腰的旧伤又在阴雨天里隐隐作痛，他却笑着捶了捶：“好啊，再放把冰糖，跟你当年给我熬的一样甜。”
廊下的竹椅铺着棉垫，是安瑜用念安穿旧的棉袄改的，里子絮着新弹的棉花，软得像团云。她坐在椅上择艾草，指尖捏着叶片转圈圈，把梗子扔进竹篮里。李阳搬了个小马扎坐在旁边，给她递线绳——她要把艾草捆成小把，吊在屋檐下晒干了做香囊。
“后日去给你买支新簪子吧。”李阳忽然说，手里的线绳在指间绕出个结，“布庄隔壁的银匠出新样式了，上面镶着点翠，你戴肯定好看。”安瑜的手顿了顿，把捆好的艾草挂在廊柱上：“都这把年纪了，戴啥不一样。”
李阳却从怀里摸出个油纸包，里面是块碎银子：“这是给刘掌柜做书架的工钱，够买支好的。”安瑜打开纸包，指尖触到冰凉的银子，忽然想起他年轻时攥着几枚铜板给她买花的模样，眼眶有点热：“你啊……总把我当小姑娘疼。”
他笑着凑过去，在她鬓角亲了口，胡茬扎得她直躲：“在我眼里，你永远是。”雨丝落在他的发间，安瑜伸手替他拂去，指尖擦过他的眉骨，那里有道浅疤——是当年为了护她，被疯狗划的。
傍晚雨停了，夕阳从云缝里漏下来，给院子镀上了层金边。李阳扶着安瑜往屋里走，两人的影子在湿漉漉的青石板上拉得老长，像两条纠缠的藤蔓。灶房里飘出米粥的香气，是安瑜提前焖上的，里面放了莲子和百合，说要给李阳清清火气。
“你还记得咱俩第一次在渡口避雨不？”安瑜
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