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艾米莉的丈夫听完弗朗西丝的讲述，沉默了很久。
他坐在那张破旧的椅子上，双手交握，低着头，一动不动。
最后他抬起头，看着弗朗西丝。
“所以，不是意外？”
弗朗西丝摇摇头。
“不是。”
他站起来，走到窗前，背对着她。
过了很久，他才开口，声音沙哑得像砂纸磨过木头：
“我应该恨那个医生。他杀了我妻子。可是……他不知道。他不知道手上那些看不见的东西会杀人。”
他转过身，看着弗朗西丝。
“你知道吗，沃斯通小姐，那个医生来给我妻子看病的时候，态度很好，很温和，开了药，还安慰我说一切都会好的。他以为自己在救人。”
弗朗西丝没有说话。
“他是凶手，但他不知道自己是在杀人。”
他低下头。
“这比凶手更可怕。”
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消息传出去之后，那个胖医生找上门来。
他站在弗朗西丝的阁楼门口，脸涨得通红，语气又急又冲：
“你一个女人，懂什么医学？我学了二十年，读了那么多书，你知道拉丁文有多难吗？你知道解剖过多少尸体吗？你知道那些药方是从几百年的经验里总结出来的吗？你凭什么——凭什么用一个什么破显微镜，就说我是凶手？”
弗朗西丝站在门口，看着他，等他全部说完。
然后她开口，声音很平：
“我不懂医学。”
胖医生愣住了。
“但你——”
“我不懂医学。”弗朗西丝重复了一遍，“不懂拉丁文，不懂那些药方，不懂解剖。我只懂一件事。”
她看着他。
“我会对比。”
胖医生张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
弗朗西丝继续说：
“你和你那位同事，同样是医生，同样学了二十年，同样读了那么多书。他接生的产妇，死得少。你接生的，死得多。区别在哪里？”
她没有等他回答。
“你问我凭什么？就凭这个区别。我看得见的东西，你看不见。你学的东西让你看不见。我不学那些，所以我看见了。”
胖医生站在那里，脸上的表情变了又变。
最后他什么也没说，转身走了。
弗朗西丝站在门口，看着他的背影消失在楼梯尽头。
风从窗户缝里钻进来，冷飕飕的。
玛丽坐在窗前，把那叠厚厚的稿子抱在怀里。
三天。
十数万字。
她低头看着自己的手。右手
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