泥。
冰冷的、带着腐叶气味的烂泥，死死糊在他的半边脸上。
顾真的意识像是被人从万丈深渊里猛地拽了上来。
耳膜里嗡嗡作响，鼻腔里全是泥土和枯草混合的生涩味道。
他趴在地上，手指下意识地抠进松软的田埂里。
第一个念头，胃痛呢？
那团跟了他大半年、像一窝老鼠在内脏里筑巢的溃烂绞痛，消失了。
彻底消失了。
不是灵泉水那种强行镇压后随时会反扑的假象，而是从根子上，连那种隐隐的酸胀底色都没了。
顾真猛地翻过身，仰面朝天。
灰蒙蒙的天空压得很低，铅色的云层厚得像棉被。
远处的山脊线光秃秃的，连一棵像样的树都没有。
他抬起手。
一双手。
粗糙、黝黑、骨节粗大，虎口和掌心全是厚厚的老茧。
指甲缝里嵌着洗不掉的泥垢。
这不是ICU病床上那双枯瘦如柴、皮包骨头的手。
这是十七岁的手。
顾真猛地坐起来。
动作太快，脑子里晃了一下，但身体的反应却快得惊人。
腰腹一收，整个人就弹了起来。
没有膝盖打颤。
没有脊椎的钝痛。
没有那种随时要散架的虚脱感。
取而代之的，是一种粗粝的、野蛮的、属于少年人的蓬勃力量。
虽然常年劳作让肩膀和腰椎有些劳损的酸，但跟癌症晚期比起来，这点酸简直是天堂。
他低头看自己。
灰扑扑的粗布对襟褂子，裤腿卷到膝盖上方，脚上一双露了脚趾头的解放鞋。
远处，一根歪歪扭扭的木电线杆上，挂着一只铁皮大喇叭。
喇叭里正放着刺耳的样板戏，女声高亢尖锐，唱的是《红灯记》里李铁梅的选段。
“……都有一颗红亮的心——”
顾真站在田埂上，浑身的血液像是被人用火烧开了。
回来了。
真他妈回来了。
他环顾四周。
这片田是顾家村东头的水稻田，收完秋粮后翻过一遍，还没来得及沤肥。
远处几间土坯房的轮廓他太熟了，那是生产队的仓库。
再远一些，炊烟从一片低矮的土墙院落里升起来。
顾家老院。
顾真的呼吸猛地急促起来。
不是因为恐惧，是因为一个念头像闪电一样劈进了他的脑子。
今天是哪天？
他死死盯着那片炊烟，脑子里五十年前的记忆像生锈的齿轮一样艰难地咬合转动。
样板戏。
秋收后的空田。
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