没玩就吓死了，尸体扔锅里煮了都没人吃。”
“那是你不懂。”
瘦高个压低了声音，眼睛里闪过一丝猥琐的光。
“半死不活的才有意思，会叫，会挣扎，还会求饶。”
“等玩够了再杀，肉还新鲜。”
壮汉冷冷看了他一眼，不想理睬对方。
他嫌这瘦子变态。
但他自己也说不上干净。
上星期他亲手把一个老头从藏身的地窖里拖出来，那老头跪在地上求他，说家里还有个瘫痪的老伴要照顾，求他放一马。
他当时笑了。
然后一刀捅进那老头的肚子。
肠子流了一地。
老头还没死，趴在地上捂着肚子，嘴里还在念叨他老伴的名字。
他嫌烦，一脚踹过去，把老头踹翻了，就那么看着他在血泊里抽搐，直到不动了。
后来他们把老头瘦骨嶙峋的肉切了，煮了两大锅。
他吃了。
味道不太好，有点酸。
“诶，你们听。”瘦高个忽然竖起耳朵，“什么声音？”
壮汉愣了一下，侧耳听了听。
晨风里确实有一丝动静。
“哒、哒、哒——”
似乎是高跟鞋踩在水泥地上的声音。
节奏很慢，很稳，一下一下的。
壮汉当即握着砍刀的手紧了紧，眼睛死死盯着声音传来的方向，厂区大门那条主干道。
晨光从东边斜照进来，在地面上投下一片暗红色的光影。
光影的边缘。
一个人影出现了。
白色。
一身白。
白色西装，白色衬衫，白色高跟鞋。
金色的短发在晨风中微微飘动，鼻梁上架着一副女士细框墨镜，嘴角挂着一抹似笑非笑的弧度。
右手拎着一只银白色的金属手提箱。
左手插在西装裤的口袋里。
姿态闲散得像逛商场。
“是个女的！”
壮汉的眼睛亮了起来，目光从上到下扫了一遍，喉咙里发出一声低沉的咕噜。
“好像还是个极品！？”
瘦高个也站了起来，把烟头扔在地上，用脚尖碾了碾。
他的眼睛死死盯着那个白色身影，舌头不自觉地舔了舔嘴唇。
“这身段......这气质......”
他吸溜了一下口水。
“比铁笼里那些强一百倍！”
“快....快开门！”
铁门被从里面拉开，发出刺耳的嘎吱声。
亚历克斯·威斯克停下脚步站在门外，阳光落在她白色的西装上，没有一丝灰尘。
她抬起头，看着门里那些
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