局”的，没了。
微信，也没了。
连他跟读者聊天那个小号，都没了。
林洛盯着那块干净的屏幕。
他想起来了。
是他自己，昨晚一个一个注销的。
写作账号。
微信账号。
小号。
注销。删除。确认。
一下，一下。
那个写了两年团圆的林洛。
那个“枫叶大神”。
那个“最懂人心”“最会写回家”的林洛。
在昨晚那场雨里，死了。
……
林洛盯着屏幕，半天没说话。
搁在往常，账号没了，两年心血没了，一百多万稿费背后那点身份也没了，他该慌，该悔，该觉得自己完了。
可他没有。
他躺在这张不属于他的大床上，盯着那块黑镜子似的屏幕，心里头反倒空出来一块。
不是“我完了”。
是，那个我，我亲手埋了。
埋在昨晚那场雨里了。
林洛慢慢把手机扣在胸口。
盯着那高高的天花板。
行。
埋了就埋了。
一个专门给别人的人生写“大结局”的人，写了两年，回回都是团圆。
轮到他自己，倒要从一个坑里，重新往上爬。
爬就爬。
……
门是这时候被推开的。
“醒了？”
钟灵端着个托盘进来。
围裙都没解。
浅青色的围裙，系在腰上，衬得人清清爽爽的。
头发松松挽在脑后，垂下来两缕。
她把托盘搁在床头柜上。
一碗白粥，冒着热气。
旁边一个小碟子，卧着一个溏心蛋，黄澄澄的。
林洛一下子坐直了，又觉得这动作太急，只好把被子往上扯了扯。
钟灵没看他那点窘。
她拉过床边的椅子，坐下，语气跟报天气似的。
“衣服湿透了，我洗了，晾阳台。干了再换回来。”
林洛“嗯”了一声，嗓子还是哑的。
“嗯”完，脑子才转过弯来，那堆湿衣服里，
除了衬衫，裤子。
还有一条……内裤。
林洛的脸，“腾”地一下，又红了。
从脖子根一直红到耳朵尖。
他这人平时脸皮厚，贫嘴惯了，脸红这种事，八百年轮不着他一回。
这会儿，红得他自己都想找条地缝钻进去。
钟灵瞧见了。
她端起那碗粥，拿勺子搅了搅，散着热气，头也没抬，声音平平的。
“洗衣机洗不了的，我手洗了。”
顿了顿，她补了一句，
“很正常，你别多想。”
……
林洛没吭声，
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