他的声音很轻，像怕惊动什么。
陆小雨没有哭，她咬着嘴唇，牙齿陷进唇肉里。
“没有意外。”
四个字，像钉子钉进木板。
陆远笑了笑，伸出手，拍了拍她的肩。
那只手很沉，像在交代一件很重要的事，又像在安抚一个需要安抚的人。
他走了，背影消失在走廊尽头的拐角。
陆小雨站在那里，灯亮了，又灭了，她没动。
医院病房的床头灯亮着暖黄色的光。
于晚晴靠在床上，笔记本电脑已经合上放在一边。
屏幕暗着，心盾手环的绿光在暗处一闪一闪。
陆远推门进来的时候，她正在看手机，是晚星科技节海报的照片。
她之前发在朋友圈，配文是“我们家的小画家”。
下面很多赞，她没有心情回。
陆远在床边坐下，握着她的手。
她的手有些凉。
他把她的手放进自己的掌心里，慢慢地暖着。
“明天我几点走？”
“六点，天还没亮。”
于晚晴没有问“你怕不怕”，没有说“你一定要小心”。
她把他的手拉过来，贴在自己的心口。
隔着薄薄的病号服，他能感觉到她的心跳，不是很快，但很稳。
“我现在心跳很稳，因为你在这里。明天我也要保持这样的心跳。所以陆远，你一定要赢。我们一家都不能少。”
陆远低下头，把脸贴在她的手背上。
他的睫毛很长，扫过她的皮肤，痒痒的。
她没有抽回手，而是用另一只手轻轻摸着他的头发。
“我答应你。”
两个人就这样坐着，很久没有说话。
窗外的月光照进来，洒在白色的床单上，洒在他们交握的手上，洒在心盾手环那枚温柔的绿光上。
陆远从医院出来时，冬夜的冷风像刀子一样割在脸上。
他站在医院门口，拉开车门，没有立刻坐进去。
他抬起头，看着夜空。
城市的光污染太强，看不到多少星星，但有一颗很亮，悬在南方的天际，不闪不灭。
他想起了父亲，想起了那个桂花飘香的院子，想起了父亲说过的话——
“陆远，人这一辈子，总要守住点什么。”
他低下头，坐进车里。
车里很暗，他没有开灯，坐在黑暗中，闭上眼睛。
过了不知多久，他睁开眼。
眼睛里的水汽已经退去了，瞳孔重
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