全球直播的画面切到舰桥的正面。
陆远转过身，看着镜头。
他的白衬衫领口敞着，袖口挽到小臂，额头上没有纱布。
那两道伤口已经被缝好了，线还没有拆，被刘海遮住了。
他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
手指没有攥成拳头，只是自然地垂着，像两把已经入鞘的刀。
他开口了，声音不大，但每一个字都清清楚楚。
“我们赢了。”
说完，他退后一步，微微低下头。
不是鞠躬，是某种终于可以松一口气的表情。
那口气从他胸口涌出来，很轻，没有被麦克风捕捉到。
但每一个人都看见他肩膀沉了一下，像卸掉了什么很重的东西。
直播信号切断了。
画面回到演播室，主持人还握着那支已经没水的笔。
他没有说话，只是看着镜头，嘴角动了一下。
不是笑，是等。
等这场战争真正结束，等那些还在太空中漂流的残骸被清理干净，等那些再也回不来的人的名字被刻在墙上。
墙已经砌好了，在月球背面的环形山阴影里。
名字很多，刻得很密。
最上面那一排，留着几个空位。
那是给还没有回来的人留的。
他们不会用上，因为他们会回来。
回来的人会把名字刻在另一面墙上，在机库里，在那台被炮火熏黑的机甲旁边。
那台机甲还保持着环抱的姿势，右臂的手指蜷着，像在握一个看不见的人。
那块蓝布还盖在它胸口的灯带上，边角卷曲，没有人去压平。
因为不需要。
那盏灯已经灭了，但它的光还在。
在李沫的记忆里，在赵明的代码里，在陆远握着的那枚平安扣里。
……
战争结束后的第三天，轨道上的残骸带还在缓慢旋转。
智联派出了上万台太空作业机器人和数百艘工程船，像一群在废墟中翻找的蚂蚁。
回收舱把可用的装甲碎片吞进去，分类存放在货舱里。
危险爆炸物被专用机械臂夹住，拖到安全空域引爆。
每一次爆炸都会在黑暗中亮起一小团白光，像有人在那片坟场里点了一盏又一盏灯。
李沫在医院躺了一周。
额头的纱布拆了，露出两道交错的疤痕。
左腿还打着石膏，他拄着拐杖走到指挥中心，推开舱门。
赵明坐在轮椅上，面前的屏幕上
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