“没有。”
“堵车？”
“算是吧。”
妻子听出不对劲：“你咋了？说话怪怪的。”
李鹏博抬头看向高速尽头。
几个司机已经走到断面边缘，有人蹲下去摸切口，又立刻把手缩回来，像怕碰到什么不该碰的东西。一个女人举着手机拍，拍着拍着哭了，说她孩子还在县城上学。
李鹏博沉默了一会儿。
“高速断了。”他说。
电话那头安静下来。
妻子问：“啥叫高速断了？”
李鹏博也不知道该怎么解释。
他开了半辈子车，见过塌方和追尾，见过山体滑坡，也见过大雾和暴雪封路。可他从没见过一条高速路像纸片一样被齐齐裁断，断口外面接着一条土路。
那条土路上，远远出现了几个人影。
他们穿着灰扑扑的短袄，挑着担子，正站在路边看向这边。距离太远，看不清表情，但能看出他们也吓坏了。
现代高速上的司机们望着他们。
土路上的人也望着这边。
两边隔着一道光滑的断面，像隔着数个世纪。
李鹏博握紧手机，忽然觉得车厢里那首老歌还在唱，旋律从没关严的车窗里飘出来，像一句句荒唐的玩笑。
他慢慢放下电话，喃喃道：
“妈的，开什么愚人节玩笑”