里只有收音机里飘出来的一首很老很老的粤语歌，梅艳芳的《似水流年》，嗓音沙哑而绵长。
皇甫红竹把高跟鞋蹬掉了，赤着脚蜷在座椅上，抱着膝盖，歪头看着窗外。
这个动作和她平时那种冷艳狠辣的形象判若两人，卸下了所有盔甲之后，她看起来竟有几分少女的娇憨。
靳川用余光扫了她一眼，嘴角不自觉地弯了一下。
这个细微的动作被皇甫红竹捕捉到了，她没有转头，但嘴角的笑意也深了几分。
车子最终停在了一栋别墅门口。
这是皇甫红竹的住处——说是住处，不如说是一座小型庄园。
三层的欧式别墅隐在半山腰的椰林里，院子里有一片修整得极平整的草坪和一个不大的泳池，池水在月光下泛着粼粼的蓝光。
靳川把车停好，跟着她走进客厅。
灯亮起来的那一瞬间，靳川的目光被客厅角落里一样东西吸引了。
那是一个男人的遗像，黑白的，搁在一张很旧的檀木供桌上。
遗像里的男人大概三十出头，五官端正，嘴角带着一丝若有若无的笑意，看起来像是个体面人。
但供桌上什么都没有——没有香炉，没有贡品，没有鲜花，没有蜡烛。
那张供桌和遗像就这样冷冷清清地摆在角落里，像是被刻意放在那里，又被刻意遗忘。
皇甫红竹注意到他的目光，走到酒柜前拿出两个杯子和一瓶麦卡伦，语气淡淡地说了一句：“我亡夫。姓王，死了三年了。”
她把酒倒好，递了一杯给靳川，自己端着另一杯，对着遗像的方向遥遥举了一下，嘴角的笑冷得像刀刃上的霜，
“新婚夜死的。我亲手下的毒。”
她说这话的时候语气很平淡，平淡得像是在说今天下午喝了杯咖啡。
但靳川听出了那平淡底下压着的东西——不是悔意，不是炫耀，而是一种刻进骨头里的、至今还没有完全释放的恨。
他接过酒杯，没有多问，只是轻轻碰了一下她的杯沿，然后仰头喝了一大口。
他已经知道了这段往事——海珠最有钱的寡妇，蛇蝎美人，疯批娘们，这些标签贴在皇甫红竹身上已经三年了。
外界说起她的时候，表情总是混合了贪婪、畏惧和道德优越感的鄙夷，好像她是一个需要被围观和审判的怪物。
但靳川从来不觉得她是怪物。
因为他比任何人都清楚，一个被逼到绝路的人，做出什么事都不奇怪。
他在
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