血还在滴。
从剑尖滑落的声响，在死寂的山谷里格外清晰。一滴，两滴，三滴，砸在碎石上，溅开指甲盖大小的暗红。熊淍拄着铁剑，大口大口喘着粗气。汗水和血水混成一道道，顺着他的脸颊、脖颈、手臂往下淌，把破烂的粗布衣裳浸得透湿。
他身上至少挂了七八道口子。左肩那道最深，是被判官的长笔擦过去的，皮肉翻卷着，隐隐能看见底下的白膜。右臂、肋下、大腿，到处是剑锋划出的血痕。疼，浑身上下没有一处不疼。冷风一吹，伤口像撒了盐似的火辣辣地烧。
可他的手稳得像铁铸的。握剑的五指，指节泛白，青筋根根分明，却连一丝颤抖都没有。剑尖斜斜指着地面，剑身上的血正缓缓汇聚，顺着血槽往下淌。
地上横七竖八躺着三具尸体，全是暗河的杀手。一个咽喉中剑，一个心口贯穿，第三个被他一剑削断了持剑的手腕，再补一剑捅穿了肚子。血从尸体身下洇开，黑红色，在惨白的月光下泛着幽幽的光。空气里弥漫着浓烈的铁锈味，混着内脏破裂后的腥臭，熏得人胃里一阵翻涌。
熊淍盯着那三具尸体，目光定定的。奇怪。真的很奇怪。
他记得自己第一次杀人的时候，那是两个月前，他和逍遥子在官道上被两个暗河的探子缀上了。师父故意卖了破绽，引对方出手，然后让他从侧面偷袭。他一剑刺穿了那人的后腰，剑尖从肚脐眼穿出来，带出一截肠子。那人倒在地上，蜷成虾米似的，嘴里嗬嗬地叫着，足足抽搐了一盏茶的功夫才断气。
那天晚上他吐了。吐得天昏地暗，连胆汁都呕了出来。一闭眼就是那人死前的脸，扭曲的，狰狞的，眼睛瞪得快要从眼眶里蹦出来。整整三天，他吃不下饭，睡不着觉，整个人像被抽掉了魂。
可现在呢？熊淍慢慢抬起左手，放在眼前。手掌上全是血，有敌人的，也有自己的。他盯着看了好一会儿，忽然笑了。不是那种劫后余生的庆幸，也不是杀红了眼的癫狂。就是很平静地，嘴角扯了扯。
原来杀人也就是这么回事。你不杀他们，他们就杀你。你要活着，他们要你死。这世上没有那么多道理可讲，拳头大的人活，拳头小的死，就这么简单。九道山庄的鞭子教会了他这个道理，暗河的杀手又给他温习了一遍。
他蹲下身，把剑上的血在尸体衣服上擦干净。动作很慢，很仔细，像是在做一件顶顶要紧的事。擦完剑，
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