次日的巴黎玛黑区，老建筑的石墙上爬满了三角梅，花瓣被晨露浸得透亮。
顾沉舟正低头给苏晚讲街角那座文艺复兴风格的喷泉来历，指尖刚碰到她发梢，一阵带着汗味的风突然擦过——苏晚肘弯的帆布包带“啪”地绷直，下一秒就被拽得滑向斜后方。
那瞬间她脑子里是懵的。帆布包带在胳膊上勒出浅红的印子，挂在包侧的相机晃了晃，镜头盖磕在石板路上发出轻响。她甚至没看清抢包人的脸，只瞥见对方灰扑扑的帆布鞋尖，以及兜帽下露出的一截苍白手腕。
“！”刚要喊出声，余光里突然炸开三道黑影。
走在侧后的保镖老周，前一秒还在看街边的路牌，此刻竟像凭空平移了半步，膝盖顶住抢包人的后腰时发出闷响；另一个高个保镖几乎是踩着花坛边缘飞扑过来，伸手就扣住了抢包人握包的手腕，指节因为用力泛出青白，那力道看得苏晚后颈一凉——这哪是抓人，简直是在拆机器零件。
第三个保镖最绝，明明在两米开外，却像算准了对方要挣脱的方向，伸腿轻轻一绊，抢包人就像被按了暂停键，膝盖“咚”地磕在石板路上，发出让人牙酸的声响。
从包被抢走到被夺回，苏晚的心跳才刚跳到嗓子眼。
“苏小姐，您看看少了东西没有？”老周把帆布包递回来，指腹擦过被拽松的包带，动作轻得像在碰易碎品。包上的樱花挂坠还在晃，拉链头的小铃铛叮当作响，和她胸腔里擂鼓似的心跳声混在一起。
苏晚捏着包带，指尖都在发颤。不是吓的，是真惊着了——她刚才特意留意了，保镖们跑过来时，皮鞋跟敲在石板路上的声音都带着节奏，既没撞到路边的花箱，也没碰倒卖明信片的小摊，甚至在按住抢包人时，都避开了对方口袋里露出的半截法棍面包。
“没、没少东西……”她低头翻包，护照、钱包、顾沉舟刚买给她的那支钢笔，都安安稳稳躺在原位，连她随手塞进去的半块马卡龙，都没从油纸袋里掉出来。
顾沉舟的手覆在她手背上，掌心的温度熨帖过来：“吓坏了？”
苏晚摇摇头，又点点头，抬眼时正看见那抢包人被保镖“架”着往街角走——说是架，其实更像被两个铁架子夹在中间，脚尖几乎沾不着地，嘴里嘟囔的法语被风刮得七零八落。
“他们……平时都这么练的？”她小声问，目光还黏在保镖们挺直的背影上。老周刚才转身时，她瞥见他西
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