该凉了。”
自始至终，她没有问顾大强一句，没有看他一眼。
顾大强僵在门口，夜风吹过他肿胀的脸颊，带来刺骨的寒意。
顾陌扶着顾母在桌边坐下，自己转身去灶台盛饭。铁锅里的米饭还温着，她盛了满满一碗，又给顾母盛了小半碗。
“妈，你吃过了吗？”顾陌问。
“吃过了。”顾母说，手在桌上摸索着找到筷子，握在手里，“你多吃点，电视上录节目，肯定没吃好。”
顾大强还站在门口，门槛像一道无形的界线，隔开了两个世界。
堂屋里的灯光暖黄，饭菜的蒸汽袅袅升起，母子二人对坐，低声说着话。
而他站在黑暗里，脸上伤口抽痛，浑身冰冷，像一个误闯别人家的流浪汉。
“陌啊……”他再次开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“咱们……咱们今天在节目上说了，以后好好过日子……”
这句话他说得毫无底气，甚至连自己都不信，但他必须说，仿佛多说几遍，就能变成现实。
顾陌夹了一筷子青菜，放进嘴里慢慢咀嚼，然后抬起头看他。