窗外最后一声巡更梆响过，夜彻底落成深墨。风停了，桂香隐在暗里，像一个温柔却不发声的见证。卵在匣中跳了一下，再一下，像对这个新世界轻轻敲门。吴雪把掌心贴在匣上，掌纹与薄薄的金属隔着一线温度——那温度不属于任何一个旧国或新国，不属于任何一个神话或兵书；它只属于“活着”。
夜里风像被水浇熄的火，吹不出声。吴雪的梦，自黑暗最深处缓缓翻开。
先是痛，大脑深处一枚钉子般的痛点骤然亮起，青紫色的线条从痛点里爬出，像潮汐倒灌的裂纹，沿着视野的四壁蔓生——那些线条并非静物，它们像一窝细蛇，鳞光幽冷，互相缠绕，甩尾、昂首，在空无的夜里圈出一个又一个环。每一条蛇身都刻着细密的楔形痕，看似无意义的斜划，偏偏在它们摆动时连缀成句，像远古碑文被活了过来，吐出潮湿而古怪的语音。
痛从针尖化成了网。网内的光骤然一闪，他像被人推到一座没有天空的殿中。殿的地面是黑石，打磨得能照出人的影子，但映出的影子都有缺口，仿佛每个曾走过此地的人都被切去了一片。殿的尽头是一张黑石王座，王座高得吓人，扶手像成群的蛇缠绕，头颅竖起，舌尖分叉，吐息冰凉。王座上躺着一个年轻人，额间裂开一道竖直的金色瞳孔，不眨不闭，像一枚被钉在那里用于凝视世界的神眼。光从那只竖瞳里渗出，落到他的胸口——胸口插着一柄白骨长剑，骨的纹理与人的肋骨完全不同，像某个巨大生物的翅骨，被磨得无比锋利。剑柄上缠着黯淡的丝带，丝带被风吹起一寸又落下一寸，像在呼吸。年轻人的唇微张，唇角结着细小的盐霜，仿佛他最后吐出的是一口来自海的气。
殿外隐约有鼓——不，像是心跳，从地底深处传来，一下重过一下。随着那节律，黑石墙上泛起涟漪，石中的光像鱼群逆游，聚集、散开。殿的两侧各有一处石刻的祭坛，祭坛表面被千百次祭祀磨得如脂。少女们翻滚在祭坛上，衣袍凌乱，脸色因剧痛而泛着青白，她们的指节扣住石槽边缘，指甲在石面上划出一道道浅痕，牙齿紧咬，发出压抑到破碎的尖叫——那尖叫像风钻，在他耳骨与心骨之间来回钻刺。有人用长布缠住她们的腰腹，像要把什么东西稳住；有人手持盛盐的碗，把盐掺着香灰散在四周；晦涩的咒语被一遍遍低声复述，像在哄一只尚未睁
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