少都不心疼，只要能拖住修真界那些人，能消耗他们的灵力——那就够了。
魔尊坐在云层之上，百无聊赖地看着下方那片战场，像在看一场与自己无关的戏。
几百年的布局都做了，还差这一时半刻？
可祂没想到的是，谢承安作为战力不在后方，直接堵了前线。
那人不退，不躲，不给自己留任何余地。
他就站在那道裂缝前，像一堵墙，像一把锁，把所有涌出来的魔物都堵在了那方寸之间。
那些魔物来得再多，不过是他挥挥手的事情——剑光扫过，一片倒下；又一片涌来，又是一片倒下。
没有谁能越过他。
一个都没有。
魔尊在云层上看着，眼底终于浮起了一丝不耐烦。
那些魔物确实伤不了谢承安，顶多让他觉得乏味。
可乏味归乏味，他站在那里一天，祂就得多等一天；他站在那里十天，祂就得多等十天。
祂等得起，可祂不想等了。
于是，祂现身了。
云层裂开一道缝隙，黑色的雾气从缝隙中倾泻而下，像一道倒悬的瀑布。
那雾气浓稠得近乎实质，落在地上，腐蚀出一个又一个焦黑的坑洞，发出“滋滋”的声响。
雾气散开，露出中间那道模糊的轮廓。
与其说祂是什么生物，倒不如说是个具体化的怨念成了魔。
祂没有固定的形态，五官模糊得像是被水浸泡过的墨迹，轮廓时隐时现，仿佛随时会消散在空气中，又随时会凝聚成更浓烈的黑暗。
祂站在那里，却又不像是站着——祂像是从地底长出来的，像是从那些死去魔物的尸骸中滋生出来的，像是这世间所有的怨恨、嫉妒、贪婪、绝望捏在一起，勉强凑出了一个人形。
“就如此着急逼着本尊出来？”祂开口了，声音听不出性别，像是有无数张嘴在同时说话，又像只有一张嘴在轻声低语。
那声音里带着嘲讽，带着戏谑，还带着一丝被扰了清静的不耐烦。
“出来了你又如何？”
谢承安没有回答。
他甚至没有看祂一眼。
他只是把剑从最后一只魔物的胸膛里抽出来，甩掉剑身上的黑血，然后转过身，面对着那道模糊的轮廓。
他的衣袍已经看不出原来的颜色了，深深浅浅的，全是干涸的血迹。
发髻散了大半，几缕碎发垂在脸侧，被风吹起来，又被血黏在脸颊上。
他的脸上有血，有灰，可他的神情是平静的。
平静
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