他们穿过一道拱门，走进一条铺着石板的长廊。
长廊两侧挂着几幅肖像画，光线很暗，只有头顶的壁灯投下昏黄的光。中年男人在前面引路，脚步声在石板地面上轻轻回响。
走廊尽头是一扇厚重的橡木门，他从口袋里取出一把钥匙，插进去，转了两圈。
门开了。
里面是一间不大的房间，但和外面的走廊完全不同。
房间中央是一张长桌，桌上铺着深红色的绒布。
四周的墙壁上挂着几十幅画，从地板一直到天花板，密密麻麻，没有留白。墙角立着几尊雕塑，玻璃柜里摆着手稿和信件。空气里有一种古老的味道，不是霉味，是纸张、木头和颜料混合在一起的气味，像一座沉睡太久的图书馆。
中年男人站在门口。“殿下，需要我——”
“不用了。”玛格丽特摆了摆手，“我自己来。”
他点了点头，退了出去，轻轻带上门。
房间里只剩下他们两个人。玛格丽特走到墙边，打开一盏落地灯。灯光亮起来，照在最近的一幅画上。
那是一幅透纳的水彩，画面是威尼斯的大运河，阳光在水面上碎成一片金色，远处的教堂穹顶在雾气中若隐若现。
“这是约瑟夫·马洛德·威廉·透纳的《威尼斯：大运河上的日出》。”
她的声音很轻，像是在教堂里说话，“王室收藏的，不对外展出。我小时候第一次看到这幅画，站在这里看了很久。透纳画的不是风景，是光本身。”
李长安低头看着那幅画。“透纳不是在画威尼斯，他是在画光落在水面上的那一瞬间。威尼斯只是光的容器。”
玛格丽特看着他，眼睛里有一种光。“你看到了。”
她转身走到另一面墙前，从架子上小心翼翼地取出一幅小小的素描，双手捧着，放在长桌的绒布上。
纸张已经泛黄，边缘有些卷曲，但笔触依然清晰。那是一个女人的侧脸，线条简洁，神态温柔，嘴角带着一丝若有若无的微笑。
“这是列奥纳多·达·芬奇的素描。王室收藏了很长时间，据说是从查理一世时期传下来的。我不确定是不是真的出自达·芬奇之手，但它很美。”
李长安看着那幅素描。“是不是达·芬奇画的，不重要。重要的是，画这张画的人，画的是一个他爱的人。你看这条线——从额头到鼻尖，从鼻尖到嘴唇——不是用尺子量的，是用手摸的。他画的是他摸过的那张脸。
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