过。她没有在意，目光只是缓缓扫过身后的山口，扫过那片尘雾还未完全散去的战场，最后落在远处若隐若现的遮诃摩那军旗上，停了片刻，才收回来。
灵犀营从侧翼的坡地上撤下来，比凤凰营早了小半刻。拜乌德的马走得快，人却靠在马颈上，头盔摘了，系在马鞍旁，头发被风吹乱了也懒得整。他眯着眼睛，望了望天色，舔了舔嘴唇上的血腥味，吐了口唾沫。
回到山口，第一件事是清点。
沙努斯拉特站在营地前的空地上，一份份的报告顺着传令兵送过来，他一张张接过，眼神从每一列数字上扫过，脸色没有太多变化，只是偶尔眉峰微微一动，随即又沉了下去。
死亡的数字，永远比预计的要多一些。哪怕打赢了，哪怕打得漂亮，哪怕凤凰营和灵犀营在最关键的时刻及时赶到——那些数字依旧在那里，安安静静地摆着，不多，不少，不偏不倚地告诉你，这场胜利值多少钱，用什么付的款。
沙努斯拉特把最后一份报告叠好，递还给传令兵，开口道：“让军医先看重伤的，轻伤的自己处理。战死的，今天入夜前登记造册，明日收殓。”
传令兵领命而去。沙努斯拉特转过身，走向一块高出地面的岩石，缓缓坐了上去。他没有摘盔，只是把双臂撑在膝上，低着头，看着自己手背上的一道划伤。那道伤不深，已经结了一层薄薄的痂，却因为反复弯折手腕，边缘又裂开了一条细缝，有些许血迹渗出来，干了，又渗，又干。他这才发现，自己的手在微微抖。不是害怕，也不是寒冷。只是身体在某个绷了太久的关节上，悄悄松了一口气，发出它自己也没有预料到的细微震颤。
而在山口另一侧更远的地方，遮诃摩那军仍在后撤。那是一支有骨气的军队，这一点毋庸置疑。纵然被缠住、被反击、被从侧翼切入，纵然喀玛腊瓦蒂和她的突击队全军覆没，纵然伤亡比预计多了数倍——他们的建制没有散，旗帜没有倒，没有一处发展成真正的溃逃。
阿贾亚拉杰·乔汉二世骑在马上，走在撤退队伍的中段。他没有催促，也没有回头。副将曾经试探地问过一句，是否需要加快步伐，他只是摆了摆手。不急。越急越容易出错，越急越像逃跑。他要的是让每一个走在这条路上的士兵都知道：我们是在撤，不是在逃。这两件事，差一个字，差一辈子。可他的背脊，比任何
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