冬日的行军，自拉尔科特要塞外撤围后，整整走了七天。
天气一日冷过一日。北风顺着旷野刮来，带着细碎的沙砾，打在脸上、甲胄上，发出细密的声响。土路被冻硬了，踩上去邦邦作响，夜里扎营，地气从土里透上来，冷得人蜷缩在毡毯里也睡不安稳。
一路上，却并不太平。溃败的都摩罗军像散落的棋子，零零散散地出现在行军途中。有的是三五十人的残部，衣甲破损，建制全无，远远看见李漓的旗帜便开始溃逃；有的是数百人聚在一处，勉强收拢成一支队伍，想凭着人数负隅顽抗，却往往连一个时辰都撑不住。一股一股，各个击破。能打的，便打，打完了，或全灭，或投降，降了的便地押送后方，交人看管。如此反复，七天里竟遇上了不下十余股，却没有一股让李漓的大军真正停下来过。
都摩罗军输了。输得很彻底。这一点，从那些溃兵脸上就看得出来——不是负伤后的愤怒，而是一种更深的东西，是一支军队在被彻底击垮之后，眼神里残留的那种茫然，和认命。
第七天的傍晚，天色压得极低，云层厚重，透不出半点光。虎贲营的队伍绵延在官道上，人马连成一片，脚步声、蹄声、甲胄的摩擦声混在一处，低沉而单调。冬夜的寒气已经压下来了，天色将黑未黑，远处的地平线还留着一道暗沉的蓝，像一块快要冷透的铁。
李漓和李锦云并排骑马，走在队伍中段，两人都没有说话，各自望着前方的路，神情沉静。
忽然，前头的脚步声慢了下来，随即停住。人马相互传递着什么，一个字都听不清，但那股停滞的气息，像水波一样从前至后漫了过来，不多时，整支队伍再度停了下来。
“怎么又停了？”里兹卡在李漓身后勒住马，嘴里嘟囔着，语气里有三分疲惫、三分不耐，“走走停停的，走走停停……”她缩了缩脖子，把披风往上拽了拽，冬夜的风正往领口里钻。
“放心，博格拉尔卡很快就能扫清障碍。”蓓赫纳兹在里兹卡一侧，神情比她沉稳得多，声音也淡淡的，“再说，到了阿格罗哈城又不是去玩，你急个什么？”
里兹卡侧过头，“不是说快到了吗？今晚总能进城，有个屋子睡了吧——我就想睡个屋子，好久没睡屋子了。”
话音落下，周围几个亲卫低了头，各自忍着笑，没人接茬。
李锦云目光在前方的暗色里停了片
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