的声音哽住了。
他看着烛火，眼睛亮晶晶的，是泪光，但没落下来。
“我没法回答他。”
他说，
“我张了张嘴，什么都说不出来。”
张卫国没说话。
“你知道吗，他小时候，我抱过他。”
包拯的声音越来越轻，像说给自己听的，
“白白净净的，眼睛又大又亮。我嫂子让我给他起个小名，我说叫石头，皮实，好养活。”
他的手放在案上，微微发抖。
“后来他大了，读书了，考功名了，做官了。”
“我看着他一步步走，心想，我包家总算有个后了。我嫂子这辈子，总算熬出头了。”
他看着自己的手，那双手瘦得只剩骨头。
“可我怎么就，怎么就，”
他说不下去了。
张卫国伸出手，握住他的手腕。那手腕冰凉，骨头硌手。
“包希仁，”
他说，
“你做了你该做的。”
包拯抬起头，看着他。
“该做的，从来不是容易做的。”
张卫国说，
“容易做的，谁都会做。难做的，才该你做。”
包拯看着他，忽然笑了。那笑容比哭还难看。
“张先生，”
他说，“这话你说过。”
“说过再说一遍。”
包拯低下头，看着那只被握住的手。过了好一会儿，他轻轻抽出来，端起茶，喝了一口。
“嫂子，”他又问，
“她明天走吗？”
张卫国点点头：
“我让人送她。”
包拯沉默了一会儿，忽然说：
“我不去送了。”
张卫国看着他。
“她看见我，会更难过。”
包拯说，“我也，我也，”
他没说完，但张卫国懂。
他也受不了。
第二天一早，老妇人走了。
张卫国送的她。马车就停在府衙后门，一匹老马，一个车夫。
老妇人上车前，回头看了一眼。
那一眼，看的不是张卫国，是府衙里头，是那间她住了一夜的小屋。
她看了很久，然后转身上了车。
“走吧。”她说。
车夫一扬鞭，马车动了。
张卫国站在原地，看着马车越走越远，拐过街角，消失在晨雾里。
他忽然想起一件事，追了几步，但马车已经不见了。
他想说的是：
包拯在城门口等着。
可他没说出口。
因为包拯不让说。
那天早上，天还没亮，包拯就出了门。
他一个人，没带随从，骑马去了城门口。
他在那儿站了一个时辰
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