活，后叙旧。”
颜真卿愣了一下，然后哈哈大笑。
笑完之后，他蹲下来，看着张卫国手里的锤子。
“你这锤子，用了多少年了？”
“记不清了。”
“十年？二十年？”
“差不多。”
颜真卿沉默了一会儿。
“张兄，你知道吗？”
“你在长安送我那支笔，我用了十五年。”
“去年笔头秃了，实在不能写了，我才换了一支新的。”
张卫国看着他：“那支笔呢？”
“收起来了，放在书房里，舍不得扔。”
张卫国没说话。
他从工具箱里摸出一个东西，递给颜真卿。
是一块小木片。
巴掌大，薄薄的，上面刻着几个字，不是刻的，是烙的。用烙铁烫出来的笔画。
颜真卿接过来，低头看。
木片上烙着两个字：真卿。
张卫国说：
“你名字太难写，烙了好几次才烙好。”
颜真卿看着那两个字，手指在笔画上摸了一下。
木片被烙铁烫过的地方，微微发黑，摸起来有点粗糙。
他抬起头，看着张卫国。
“张兄，你这是，”
“没啥，顺手做的。你不是说要给我写一幅字吗？我得先有个东西让你写。”
颜真卿笑了。
他把木片小心地收进袖子里。
“行。等我忙完这阵子，写好了给你送去。”
张卫国点了点头。
“那你继续干活，”
颜真卿站起来，拍了拍袍子上的灰，