他。
“你一个人去？”
安岁岁看着她，那双眼睛里没有犹豫，只有一种很冷很沉的决定。
“你留在家里，等消息，如果叶昕打电话来，别告诉他。”
“为什么不告诉他？”
安岁岁沉默了一秒。
“因为他会疯。”
他走了。
墨玉站在窗前，看着他的车开出巷子，消失在灰蒙蒙的天色里。
她低头看了一眼手机，又翻到晚晚的对话框。
那行已读还在，像一根刺扎在她手心里，不深，但碰一下就疼。
安岁岁开车到画室楼下的时候。
天开始飘雨了，很细很密的雨丝，打在挡风玻璃上，模糊了视线。
他熄了火，下车，抬头看二楼那扇窗户，窗帘拉得严严实实，一丝光都透不出来。
他上楼，敲门。
没人应。
又敲，还是没人应。
他往后退了一步，抬脚踹了一下，门没开，但门框裂了一道缝。
他又踹了一脚，门开了。
画室里空无一人。
画架还在，颜料管散了一地，调色板上的颜料已经干透了，裂开一道道细纹，像干涸的河床。
那幅雪夜的画靠在墙边，画面朝里，什么都看不见。
安岁岁走过去把它翻过来，窗前站着一个人，侧脸，模糊的，看不清五官。
但那个轮廓，他认得。是晚晚。
他把画放下，拿出手机，拨了晚晚的号码。
电话里传来机械的女声。
“您拨打的电话已关机。”
他站在空荡荡的画室里，听着窗外的雨声。
雨下大了，打在玻璃上，噼噼啪啪的，像有人在远处放鞭炮。
他转过身，看见角落里有一扇小门，平时被画框挡着，现在画框被移开了，门虚掩着。
他走过去，推开门。
里面是一个很小的储藏室，堆着旧画框，颜料箱，一些落满灰的画布。
地上有一张毯子，揉成一团，旁边散着几瓶矿泉水和一些面包的包装袋。
空气里有一股潮湿发霉的气味，还有别的什么，很淡，但他闻到了。
是血。
安岁岁的心跳随之漏了一拍。
他蹲下来，看见毯子上有几滴暗红色的痕迹，已经干了，颜色发黑，就像锈迹。
他伸手摸了一下，指尖上沾了一点细碎的干皮，放在鼻子
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