叶岚看着夜王，看了很久。久到碗里的粥从烫变温，从温变凉，从凉变成了一层薄薄的、淡米色的冰膜。她松开夜王的手，退后一步，看着夜王在秋日的阳光下像一棵不会倒的树。
“那你去。”叶岚说，“不管什么时候，不管门那边有什么，你去。我会在这里等你回来。不是等一天，不是等一年，是一直等。等到你回来，或者等到我知道你不回来了。”
夜王看着叶岚，看着她深棕色的眼睛。那双眼睛中有害怕，有不确定，有对未来的恐惧和迷茫。但也有一种更深的、更倔强的、像石头一样的东西——不放手。不管发生什么，不放手。不管你去哪里，不管你去多久，不管你回不回来，不放手。
夜王的嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更古老的、更稀薄的、像化石上的纹路一样的表情。但这一次，那个表情有了温度。不是冰凉的化石，是刚出土的、还带着泥土温度和阳光余温的化石。
“你会等很久。”夜王说。
“我不怕等。”叶岚说，“怕的是不等。”
夜王端起那碗已经凉透了的粥，一饮而尽。粥是凉的，凉的像霜，凉的像冰，凉的像它一千年来每一次独自站在黑暗中时的温度。但今天，粥里有不一样的东西——叶岚的温度。不是从碗壁传来的，是从粥里。是她在煮粥的时候，站在锅边，用长柄勺在粥里慢慢地、一圈一圈地搅动时，从她的手指、她的掌心、她的心跳中，渗进粥里的东西。不是温度，是“在”。一个人在这里，就是那种东西。
夜王放下碗，转身向密林深处走去。走了几步，又停下来，侧过头，用余光看着叶岚。
“粥咸了。”它说，“明天少放点盐。”
叶岚的嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更安静的、更深邃的、从骨头里渗出来的弧度。
“好。”她说。
夜王的身影在密林中变淡了，像一幅被秋天褪去了颜色的画，从边缘开始模糊、溶解，最后化作一缕薄雾，融入了灰烬林地正在沉睡的安静中。叶岚看着它消失的方向，沉默了很久，然后蹲下来，把树根下那只空碗端起来，用袖口擦了擦碗壁上残留的粥膜，站起来，转身向营地走去。
营地里的粥还热着。曦站在锅边，用长柄勺在粥里慢慢地、一圈一圈地搅着。她搅粥的节奏很慢，很稳，每一圈都搅到锅底，把那些快要粘住的米粒刮起来，不让它们烧
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