”
王铁柱没有看他。他走到孙七面前，蹲下身，把他从墙上拽起来，架在自己肩上。孙七很轻，轻得不像一个活人，像一把枯骨。他的肋骨硌着王铁柱的肩膀，一根一根的，像搓衣板。
“能走就走，不能走爬。爬不动了我背你。”王铁柱说，“谁都不用死。”
孙七没有说话。他被王铁柱架着，一步一步地往前走。他的腿在抖，每一步都在抖，但他没有停下来。
又走了半个时辰，通道突然变宽了。
不是慢慢变宽的，是突然一下子变宽的——像从一条狭窄的巷子走进了广场。
王铁柱停下脚步，抬头看去，头顶是十几丈高的穹顶，上面有几道裂缝，月光从裂缝里照进来，惨白惨白的，把整个空间照得像白昼。
这是一个巨大的地下空间。比之前那个溶洞大了不止十倍。地面是平整的石板，一块一块，铺得整整齐齐，像一座被埋在地下的广场。
石板上刻满了符文——不是墙上那种歪歪扭扭的符文，是工整的、对称的、像花纹一样的符文，密密麻麻，覆盖了整片地面。
但大部分符文已经黯淡了，有的甚至完全碎裂，像干涸的河床。广场的尽头是一面石壁，石壁上刻着一个巨大的符文阵，阵的中心是一个凹槽，凹槽里什么都没有，空空荡荡的。
而在广场的最深处，有一个人。
他背对着他们，盘膝坐在一块巨石上。
巨石有三尺来高，表面光滑如镜，在月光下泛着冷光。那人穿着一件破旧的星纹长袍，袍子上的星纹已经模糊了，只能看出大致的轮廓。
他的头发披散着，垂到腰际，灰白色的，像枯草。他的身上没有一丝活人的气息——王铁柱感觉不到他的呼吸，感觉不到他的心跳，感觉不到任何灵力波动。但他没有死。他在呼吸——胸口一起一伏，缓慢而有节奏，像一台还在运转的机器。
陈玄停下了脚步。
他站在广场入口，看着那个背影，一动不动。月光照在他脸上，把他的影子拉得很长。王铁柱站在他身后，看到他那只完好的眼睛里，有一种他从未见过的东西。不是恨，不是恐惧，是一种比这些都深、都重的——悲伤。
那种悲伤不是失去亲人后的那种痛，是等了太多年、等了太久、等到自己都老了残了，终于等到了，却不知道该用什么表情去面对的那种悲伤。
“师父。”陈玄说。声音很轻，轻得像怕惊醒什么
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