双眼疲惫得像将崩裂的雕像，冷静得又像雕像背后的石库。
“我不怕死亡，塞莉安。我怕的是‘我’还活着，而我不再是我。”
这句话在狭小的房间里轻轻落定，像一枚钉子敲入木心。塞莉安沉默良久，低声应道：“我会守着你。”
司命笑了笑，不置可否。那笑意薄得像黎明前的一缕雾——说不清是暖，是冷，还是空。
短暂的宁静里，墙上的旧钟忽地发出“咚”的一声钝响，像从远处井底传来的回声。
晨会时间到了。
油灯的火苗向后一伏又直起，书架上的影相互叠压，仿佛一座无形之塔在纸页下继续生长。
而窗外的雾并未退去——它只是换了表情，等着城市醒来，把昨夜的梦续写到白天。
司命披着那件宽大的披风，步入晨星时报的编辑会议室。
走廊里油墨与冷金属的味道尚未散尽，铅字在架上安静地排成一场又一场未宣的葬礼。
长桌一侧，几位资深编辑已在等候，排版草图、新闻剪报与民间来稿像摊开的内脏，纹理清晰，温度尽失。
众人起身致意。
“主编，今日的会议我们准备先从街头谣言部分切入，”副主编哈顿小声道，
“城南又有人声称看到黄衣身影在河口剧院附近出现——您要不要……”
“写。”司命截断，语气平静而笃定，“但别当新闻。用专栏体裁，归入都市民俗分类。”
纸页窸窣，几支笔同时停住，空气里短暂悬起一小片迟疑。
“是，主编。”哈顿落笔，字迹略显发抖。
接着是“天气异常”板块。一位年轻女编辑翻开记录：
“昨夜气温骤降，红月强度偏高，街头不少人报告身体不适……我们想以《红月现象对人体生理周期的影响》为切入——”
“错了。”司命低声道。
桌边的呼吸顿了一下。
他低头翻看那份气象稿纸，指尖在页角轻轻摩挲。
那目光像透过纸页的纤维，看进了更深一层的纹路；
仿佛在字与字的缝隙间，他听见了另一种呼吸。片刻，他抬眸，声音轻，却像一枚钉子钉在松木上：
“那不是天气。”
他停顿，仿佛在追忆方才从梦边缘滑落的音节：“那是某种……意识在酝酿。”他吐出最后一个字，“祂在凝视我们。”
会议室骤然沉寂；灯火在玻璃罩里缩了缩，像被看不见的目光触碰。
女编辑下意识问：“‘祂’是指……谁？
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