要拥挤。帐篷密密麻麻地挤在一起，空气中弥漫着排泄物和腐烂食物的气味。他在医疗帐篷边遇到了拉希德——一个英语相对流利的年轻人，右臂上缠着渗血的绷带。
“你是记者？”
拉希德打量周正毅的相机，目光中带着惊艳。
“西方媒体？”
因为印度整体倾向于东方世界的原因，所以，这里只有很少的一些西方国家的记者。
“SEA亚洲电视。“
周正毅递过一瓶水，说道：
“你的伤？“
“军队的礼物。”
拉希德苦笑着解开绷带，露出皮肉翻卷的鞭痕，
“我在吉大港大学读建筑学，直到他们冲进校园，男生被杀死了，女生……”
周正毅花了两天时间，用香烟和美元从难民口中拼凑出东巴的现状：政府推行的清洗行动，大规模的屠杀，不仅如此，还有系统性的姓暴力，被封锁的消息。
所有的一切都是耸人听闻的，从那些人的口中他得知了发生在当地的暴行，甚至可以说并不仅仅只是暴行，而是大规模的屠杀一场发生在现代社会的图上。
这一切远远超乎他的想象，甚至但凡是正常人无法想象在现在世界会发生这样的暴行。
“我需要进入东巴。”
第三天傍晚，周正毅对拉希德说。
拉希德正在喝着廉价的街头饮料，在过去的几天之中，作为周正毅翻译的他，挣到了不少钱，闻言他差点呛到：
“你疯了？那里现在就是屠宰场！”
“所以才需要有人记录。”
周正毅拍了拍相机，
“200美元，做我的向导和翻译。”
拉希德盯着破旧的天花板，喉结滚动：
“再加100，我需要……安排一些事情。”
边境的夜色像浸透墨汁的绒布。周正毅跟着拉希德深一脚浅一脚地走在甘蔗田里，前面是两个沉默的走私者，背上绑着可疑的包裹。
“别踩了他们没有走过的地方，”拉希德低声说，
“可能会有地雷。”
周正毅的每一步踩在其他人的脚印上，汗水浸透了衬衫。远处偶尔传来犬吠和引擎声，每次都会让队伍立刻趴下。有次他们紧贴地面半小时，直到巡逻车的灯光消失在远方。
“这里是'死亡走廊'，”
拉希德在休息时耳语：
“上周有几百个人在这里被机枪扫射。”
周正毅借着月光查看着周围的环境，他们正在穿越一条危险的边境线。他悄悄按下快门，记录
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