糊弄它，它也记得。只是它不说。”
原来它一直都在说。
用年轮，用根系，用陶片上的刻痕，用豆荚爆裂的微响，用雨后泥土蒸腾的气息，用每一个晨昏，每一寸光阴，每一次俯身与凝望。
它把最深的记忆，酿成最沉的情。
这情，不喧哗，不索取，不因生死而断绝。
它只是静静躺在那里，等待被认出，被触摸，被重新爱上。
就像此刻。
林晚走出陈列馆，踏上归途。
暮色四合，东岭坡的豆田在夕照中泛着柔和的金光。她没走大路，拐上那条熟悉的小径，穿过野蔷薇丛，走向坡顶那棵歪脖子榆树。
树影婆娑，如故。
她从包里取出一个小布包，解开。里面是三颗青皮核桃，青翠欲滴，带着山野的清气。
她把核桃放在树根旁，像多年前一样。
然后，她伸手，轻轻抚过粗糙的树皮。
指尖触到一处微凸——是新刻的痕迹。
她凑近，借着最后一点天光辨认。
两行小字，刀锋锐利，力透木纹：
“土地之上，记忆生根。
情之所钟，终成沃土。”
她笑了。
笑意很淡，却从眼底漫开，温柔而笃定。
她没问是谁刻的。
不必问。
土地自有它的笔，它的墨，它漫长而深情的书写。
她只是站起身，拍了拍手上的木屑，转身，沿着小径缓步下行。
坡下，灯火次第亮起。
她的家，在那里。
她的田，在那里。
她的记忆，在那里。
她的情，亦在那里。
深深扎进泥土，静静等待下一个春天。