声沙哑而急促的低吼在耳边炸响。林拓猛地抬头，只见老周头不知何时已冲到了他面前，距离近得几乎能感受到老人粗重的呼吸。老人浑浊的眼睛死死盯着他手中的徽章，那眼神不再是戒备，而是混合着震惊、愤怒和一种……难以言喻的痛楚。他枯瘦的手剧烈地颤抖着，伸向那枚徽章，似乎想夺回去，却又不敢触碰。
“周大爷，这……”林拓被老人激烈的反应吓了一跳，下意识地想把徽章递过去。
“别碰它！”老周头的声音陡然拔高，带着一种撕裂般的沙哑，眼眶瞬间红了。他猛地一把夺过徽章，动作快得惊人，布满老茧的手指紧紧攥着那枚小小的金属，指节因为用力而泛白，仿佛握着什么失而复得的稀世珍宝，又像是抓着一段不堪回首的过往。
老人低下头，布满沟壑的脸颊微微抽搐着，他凝视着掌心的徽章，浑浊的泪水毫无征兆地涌了出来，顺着他深刻的皱纹蜿蜒而下，滴落在脚下的泥土里。他佝偻着背，肩膀剧烈地耸动着，喉咙里发出压抑的、如同受伤野兽般的呜咽。
“爹……”他哽咽着，声音破碎不堪，带着穿越了漫长岁月的悲怆，“是爹……是爹埋在这儿的啊……”
林拓彻底僵在了原地，看着眼前这个瞬间崩溃的老人，感受着他身上散发出的巨大悲痛。他手中的公文包变得异常沉重，那份关于补偿和安置的协议，在老人攥紧的拳头和无声的泪水中，显得如此苍白和冰冷。他第一次真切地感受到，这片他急于推平的土地下面，似乎真的埋藏着一些东西，一些沉重得足以压弯一个老人脊梁的东西。那枚锈蚀的军徽，像一把钥匙，猝不及防地捅开了通往过去的门缝，一股带着硝烟和血泪气息的风，猛地吹了出来，让他不由自主地打了个寒颤。
“1943年……”老周头抬起泪眼模糊的脸，声音嘶哑，每一个字都像是从胸腔深处艰难地挤出来，“那年鬼子扫荡……爹是游击队的……他把这个……埋在这……说等……等打跑了鬼子……再回来挖……”他颤抖的手指抚摸着徽章上模糊的图案，泪水再次汹涌，“他……他没回来……就埋在这片山后头……连个坟头都没有……”
老人断断续续的讲述，像一把生锈的钝刀，在林拓心上缓慢地切割。他听着那些遥远而陌生的词汇——扫荡、游击队、鬼子——这些只在历史课本和影视剧里出现的字眼，此刻从一个
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