几个了……”
男人没有说什么，只是给他留下了一些食物，接着就离开了。
易卜拉欣帕夏的丝绸头巾已蒙了层灰。他从君士坦丁堡出发已有二十天，赈灾文书在颠簸中散了页，纸页上“即刻拨款”“开仓放粮”的朱批，在安纳托利亚的烈日下显得格外讽刺。
作为出身安纳托利亚的官员，他去年开始就请求上面拨款赈灾，但苏丹和高门全都是已读不回，这眼看着事态变大，这才让他去赈灾。
行至科尼亚城门外，他勒住了马。城门下挤满了逃荒的农民，他们像被晒干的蝗虫般蜷缩在土路上，骨瘦如柴的孩子扒着驿车的车轮，指甲缝里还沾着草屑。城墙上的士兵握着生锈的长矛，靴边堆着半袋发霉的大麦，却对着饥民的哀求充耳不闻。
“帕夏，”守城的长官慌忙迎上来，腰间的弯刀因营养不良晃得厉害，“城里粮库早就空了，上个月送来的那点救济粮，刚到城郊就被总督的人扣下了一半，剩下的……够士兵们吃都不错了。”
进了城，景象更让人窒息。往日里叫卖香料与丝绸的巴扎，如今只剩断墙残垣，几家没塌的商铺用木板钉死了门窗，门板上“无粮”二字被晒得褪了色。街角处，两个流民正为半块沾着泥土的馕扭打，指甲嵌进对方的皮肉里，血珠滴在焦土上，瞬间就被晒干。不远处，一个老妇人抱着死去的孙儿，坐在塌掉的屋檐下，孩子的小脸干得像块树皮，她却还在低声哼着摇篮曲，声音细得要断。
易卜拉欣直奔总督府，刚跨进大堂就听见算盘声。科尼亚总督穆斯塔法正趴在案前，对着账本上的数字皱眉，桌角摆着一壶锡兰红茶，旁边的碟子里还剩两块蜜饯——这些东西，在如今的安纳托利亚，足够让一家人活上半个月。
“穆斯塔法，”易卜拉欣将文书摔在案上，朱批的墨迹洇开，“你可知城外饿死了多少人？你却在这里算你的账！”
穆斯塔法慢悠悠地放下茶杯，指尖沾着的糖渍在账本上印了个印子：“易卜拉欣帕夏，不是我不赈灾，是赈灾的路早断了。”他指着账本上的“运输损耗”一栏，语气带着几分自嘲，“上个月派去运粮的商队，走了三天就被流民围了，车夫跑回来报信，说那些人拿着锄头镰刀，眼睛红得像要吃人——现在没人敢当车夫，就算有粮，怎么运到流民手里？”
“那你不会派士兵护送？”
“士兵？
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