还没长齐，只能轻轻含住他的手指。他没躲，就那么让我含着，另一只手轻轻摸我的背。他的动作很慢，像怕碰碎什么似的，掌心的温度透过我薄薄的绒毛渗进来，熨帖得让我忘了发抖。
“跟我回家吧。”他说，声音还是那么哑，却像有根细针，轻轻扎了我一下。
回家？我不懂这两个字是什么意思。妈妈没教过我，垃圾桶没告诉过我，巷子里的风也没吹过这个词。可从他嘴里说出来，好像裹着点甜意，像刚才那半块发霉的馒头里，偶尔尝到的一点点面香。
他把我抱了起来。他的胳膊很结实，就是骨头硌得慌，硌得我肚子有点疼，可我不想动。他身上的味道更浓了，烟火气、烟草味、铁锈味，还有点肥皂的淡香，混在一起，像个旧旧的布袋子，把我裹在里面，挡住了外面的馊味和热气。
他抱着我往巷子深处走。我趴在他胳膊上，看那些熟悉的墙根、啤酒瓶、垃圾桶渐渐往后退。阳光透过树叶的缝隙，在他的蓝工装上晃出明明灭灭的光斑，像撒了把碎金子。他走得很慢，一步一步，鞋底蹭着地面，发出沙沙的声音。
“以后就叫你阿黄吧。”他低头看我，嘴角扯了扯，像是在笑，“虽然你毛是灰的，可叫着顺口。”
我舔了舔他的手指，算是答应了。
他的家在巷子最里头，是间平房，墙皮掉了不少，露出里面的黄土。门口堆着几个旧纸箱，窗台上摆着一盆仙人掌，刺都蔫了。他掏出钥匙开门，钥匙串上挂着个红布条，磨得快要看不见颜色了。
门“吱呀”一声开了，一股淡淡的灰尘味涌了出来。屋里很暗，只有一扇小窗，阳光斜斜地照进来，能看见空气里浮动的尘埃。靠墙摆着一张木板床，铺着蓝白格子的床单，边角都磨破了。床对面是个掉漆的衣柜，柜门上贴着张年画，画里的胖娃娃脸都黄了。
他把我放在地上。地面是水泥的，有点凉。我站稳脚，好奇地闻了闻，这里的味道和他身上的很像，就是更淡些，多了点木头和纸张的味道。
“等着。”他说完，转身进了里屋，大概是厨房。很快，我听见叮叮当当的响声，有水倒进锅里的声音，还有火被点燃的“呼”的一声。
我摇摇晃晃地在屋里转了转。衣柜旁边有个藤椅，藤条断了几根，用绳子绑着。椅子上搭着件洗得发白的褂子，和他身上穿的一样。我跳上藤椅，爪子陷进藤条的缝隙里，刚好能看见窗外
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