秋意浸骨的时候，老李的咳嗽声还没缠上喉咙。檐角的瓦松凝着露水，风一吹，细碎的凉意便裹着桂花香飘进窗棂，落在那把藤椅的扶手上。藤椅是老李老伴在世时编的，竹篾被岁月磨得发亮，像一汪沉淀了时光的琥珀。此刻，藤椅旁的煤炉上，白瓷锅正咕嘟咕嘟地冒着泡，粥香混着水汽，漫过门槛，绕着院子里那棵老槐树打转。
阿黄蜷在煤炉边的草窝里，耳朵尖却支棱着，眼睛一眨不眨地盯着老李的背影。它来这个家才不过二十几天，身上的黄毛还带着流浪时沾的泥垢，洗了好几次，依旧能在毛发深处摸到些细碎的沙粒。可它已经不再是那只缩在垃圾桶旁，对着啃剩的骨头瑟瑟发抖的小奶狗了。老李给它搭的草窝垫着旧棉絮，是老伴生前用的褥子拆的，晒过太阳后，暖烘烘的，带着阳光和皂角的味道。
老李背对着它，正弯腰往灶膛里添柴火。他的脊背不算挺拔，肩上的蓝布褂子洗得发白，袖口磨出了毛边。火光映在他的后颈上，能看见那些像沟壑一样的皱纹，还有鬓角星星点点的白。阿黄喜欢看老李的背影，这个背影不会像巷口的顽童那样，抬脚就踹它；也不会像收废品的老头那样，拿着竹竿驱赶它。这个背影会蹲下来，把热粥吹凉了喂它，会用粗糙的手掌顺着它的毛，一下一下，轻得像风拂过草地。
“咕嘟——”白瓷锅的盖子被蒸汽顶得跳了一下，发出轻微的声响。老李直起身，伸手掀开盖子，一股更浓的粥香涌了出来。是小米粥，熬得稠稠的，米油浮在上面，像一层金黄的绸子。老李拿着勺子搅了搅，又舀起一勺，凑到嘴边吹了吹，才慢慢倒进旁边的粗瓷碗里。那碗是阿黄的，碗沿缺了个小口，是老李从旧货市场淘来的，说摔不碎，结实。
阿黄的尾巴在草窝里轻轻扫着地面，爪子忍不住往前伸了伸，又赶紧缩回来。它还记得第一次老李喂它喝粥的样子。那天它饿得头晕眼花，老李把粥碗放在它面前，它扑上去就啃，烫得舌头直打卷，眼泪都掉了下来。老李没笑它，只是蹲下来，用手指蘸了点粥，放在嘴边吹凉了，再递到它的嘴边。那粥是甜的，糯糯的，顺着喉咙滑下去，暖得它心里像是揣了个小太阳。从那天起，它就知道，这里是家了。
“慢点喝，没人跟你抢。”老李的声音带着点沙哑，却温和得很。他把粗瓷碗放在地上，又转身从橱柜里拿出个
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