然后，他试着弯下膝盖。
动作很慢，很慢，像电影的慢镜头。膝盖弯曲时，能听见轻微的、骨骼摩擦的“咔哒”声。他的身体一点点下沉，手臂因为用力而颤抖，手背上的青筋像藤蔓一样凸起。他咬着牙，脸憋得更红了，眼睛里布满了血丝。
就差那么一点——他的屁股离椅面只有一掌的距离了。
可是，他停住了。
不是不想坐下去，是坐不下去。阿黄看见，老李的腰在抖，腿在抖，整个身体都在抖，像一片在风里的枯叶。他试了两次，三次，每一次身体下沉一点，又因为无力而弹回来。第四次，他用双手撑着椅子的扶手，想借力坐下，可手臂的力气也不够了，整个人晃了晃，差点栽倒。
“咳！咳咳！”又是一阵剧烈的咳嗽，老李不得不直起身，扶着椅背大口喘气。那咳嗽来得又急又猛，他弯下腰，整个人蜷缩起来，肩膀剧烈地耸动。阿黄急得围着他打转，用鼻子拱他的手，用身体蹭他的腿，喉咙里发出焦急的呜咽。
终于，咳嗽停了。老李直起身，脸上没有一丝血色，只有颧骨上两团病态的红。他盯着藤椅，盯着那个他坐了半辈子、此刻却近在咫尺又远在天边的座位，眼神里有什么东西碎了。
他沉默了很久，久到院子里的阳光都移动了一寸，从门槛外爬到了门槛里。
然后，他慢慢地、慢慢地转过身，一步一步挪到墙边，那里放着一个小马扎。他弯腰，这次动作更慢，几乎是一寸一寸地蹲下去，拿起那个小马扎，又一点一点地直起身，喘着气，走回藤椅边。
他把小马扎放在藤椅旁，扶着椅背，慢慢地、慢慢地坐下去。
不是坐进藤椅，而是坐在小马扎上。
阿黄愣住了。
它看看老李，又看看那把空着的藤椅。藤椅还在老地方，还在阳光里，藤条泛着温润的光，那个凹陷还在，还在等着主人陷进去，发出舒服的叹息。可是主人坐在旁边，坐在那个矮矮的、硬邦邦的小马扎上，佝偻着背，手肘撑在膝盖上，低着头，一动不动。
阳光照在他的白发上，照在他微微颤抖的肩膀上，可没有照进他的眼睛里。
阿黄走过去，用鼻子蹭了蹭老李的手。那只手冰凉，手心有湿冷的汗。老李没有像往常那样摸它，只是任由它蹭着，眼睛看着地面，看着自己脚上那双穿了很多年、鞋底已经磨平的布鞋。
过了很久，久到阿黄以为他睡着了，老李才缓缓抬起头，看向那
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