晕。下午在沈砚舟那里看到的那些文件——病历、协议、声明，一页一页在她脑子里过。每过一页，她心里那堵墙就矮一截。不是被沈砚舟的话推倒的，是被她自己推翻的。她做了这么多年古籍修复，最擅长的事情就是还原真相。一本破损的古书送到她手上，缺页、虫蛀、水渍、墨迹漫漶，她要做的不是把它修得跟新的一样，而是尽可能地保留原件的信息，还原它本来的样子。
修复师的职业道德第一条，就是尊重原件。不能因为你觉得这页不好看就撕掉重画，不能因为某个字你看不顺眼就涂掉重写。你对一本书最大的尊重，就是接受它本来的样子，破损也好，残缺也好，都是它历史的一部分。
对人，是不是也该这样？
她伸手去拿桌角的裁纸刀，目光扫过案头那盏修复灯旁边靠着的两本旧书，一本是上午送来的晚清笔记，虫蛀得厉害，书脊都快要散架了；另一本是上周刚修好的明版诗集，封面已经重新裱过，纸页平整，墨色清晰，像是一个病入膏肓的人被从鬼门关拽回来重新梳洗打扮了一番。她看着那两本书，想起下午沈砚舟站在公寓窗边的样子。那个人，也像是一本被生活蛀得千疮百孔的旧书，只不过他把所有破损的地方都自己补好了，补得整整齐齐，干干净净，今天才敢拿出来给她看。
她把裁纸刀放下，拿起桌上的手机。翻到沈砚舟的号码——这个号码她五年前删过无数次，但从来没忘记过。每次换了新手机，通讯录里都没有他的名字，可那串数字一直刻在脑子里，像一个永远卸载不掉的后台程序，平时不显山不露水，一遇到某个特定的触发条件，就会自己弹出来。
她输入了一行字，拇指悬在发送键上，悬了好久，最后把屏幕往桌上一扣，起身去倒了杯水喝。喝完水回来重新拿起手机，把那行字一个字一个字删掉，重新打。打完又删，删了又打。
反复到第三次的时候，她忽然想起沈砚舟下午说的那句“我每天晚上回来翻一页《花间集》，读完了就看着这两片叶子发呆”。她咬了咬下唇，拇指终于按了下去。消息发出去了。
只有四个字。
“书架几点？”
发完她把手机扣在桌上，站起来走到窗边，把窗户推开一条缝。夜风灌进来，带着巷子里那棵银杏树的叶子香，还有远处某家正在收摊的馄饨店里飘来的紫菜虾皮的鲜味。她深深吸了一口气，凉意
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