着热气。在冬夜的冷风里，那些白气升起来，袅袅的，像两条细细的烟，在月光底下飘着，飘着，飘散了。
她把一碗递给他。
他接过。低头看着那碗豆浆。豆浆白白的，浓浓的，碗边上有一点热气凝成的小水珠，亮晶晶的。热气扑在脸上，温温的，软软的，带着豆子的香味——这种香味，他闻了这么些年，还是觉得好闻。
他端起碗，喝了一口。
很烫，很浓，有一点甜。
像这些年，他们熬过的每一个早晨。
像那些死去的人，留给他们最后的东西——那个东西，说不出来是什么，但能尝得到，就在这豆浆里。
苏晚也端起碗，喝了一口。
两个人就那么站着，喝着豆浆，看着那条河。
月亮升到了天顶，把整条河都照亮了。那些银色的光点，密密麻麻，铺满了河面。风一吹，就荡漾开来，一波一波，像无数只眼睛在眨。又像有许多人在说话，轻轻的，细细的，听不清说什么，但知道他们在说。
张诚忽然想起韩栋说过的另一句话。
“我们做的这些事，也许不能让那些死去的人活过来。但至少，能让活着的人知道——他们为什么死。”
他抬起头，看着苏晚。苏晚也在看着他。两个人没有说话。只是站在那里，看着这条河，看着这轮月亮，看着这些银色的光点。
他们一直会在。
月光下，这条河还在流。
它流过这座城市，流过沉睡的人，流过再也不会醒来的人。流过那些人的梦，流过那些人的眼泪，流过那些人再也说不出来的话。
它流过那九根被挖出来的管子——那些管子黑黑的，粗粗的，横在河底，像九条死了的蛇。
它流过那些被清走的淤泥——那些淤泥黑黑的，臭臭的，堆在岸边，堆了好久好久。
它流过那些永远无法愈合的伤口——那些伤口在河底，在土里，在人的心里，看不见，摸不着，但一直都在。
但它也在流向别的地方。
流向更远的地方。
张诚站在那里，看着这条河。
他想起老爹在那个清晨说的最后一句话。“脊梁骨要是弯了，人就再也直不起来了。”
他现在站着。
脊梁骨直直的。
像爹希望的那样。
像娘相信的那样。
像那些死去的人，用命换来的那样。
他转过身，看着苏晚。
“走吧。”他说，“明天还要早起。”
苏晚点了点头。
两个人并肩往回走。
身后，那条河还在流。月光还在。那些光点还在。
豆
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