，眼底掠过一丝复杂的神色。那神色里有些许欣慰，些许感慨，还有更深的、难以言明的怅然。他轻轻点了点头，不再说话。
从安宁里7号出来，已经是中午。弄堂里飘着饭菜的香气，一个穿开裆裤的孩童骑着小三轮车从他们身边吱吱呀呀驶过。阳光终于冲破云层，稀薄地洒在湿漉漉的石板路上，泛起一片细碎的金色。
许婵紧紧攥着那封信，走了几十步，忽然停下来，低着头，肩膀轻轻抖动。
蒋云书以为她在哭，正要开口，却见她抬起脸——不是泪流满面，而是在笑。那笑容极轻极浅，像冬日薄冰下化开的第一道水痕，却带着五年来从未有过的、真真切切的明亮。
“蒋副科长，”她的声音还有些发颤，“我们……我们是不是真的，有一点希望了？”
蒋云书看着她，看着她眼底那簇重燃的、摇曳却不肯熄灭的光，忽然也笑了。他用力点头：“是。有一点希望了。”
第二天上午，他们按秦先生给的地址，找到了瑞金医院。门诊大楼人声鼎沸，消毒水的气息与焦虑混杂。许婵戴着口罩，随着蒋云书穿过拥挤的候诊走廊，一路问到住院部后面的老行政楼——整形科的诊室和办公室在这栋三层小楼的二层。
陈主任没有门诊。他们说明来意，在走廊里等了将近两个小时。许婵一直抱着那个装了信的帆布包，指节泛白。蒋云书递给她水壶，她摇摇头，水也喝不下。
终于，一个穿白大褂的中年医生从走廊尽头匆匆走来，约莫五十出头，身形清瘦，两鬓已见霜色。他的目光扫过候诊椅上寥寥无几的病人，最后落在蒋云书和许婵身上。
“是北方来的？找陈主任？”他语气平淡，带着知识分子特有的审慎。
两人连忙起身。许婵从包里取出那封信，双手递上。医生接过来，看到信封上“陈主任亲启”几个字，目光微微一动，又翻过来，看到封口处那两滴殷红的烛泪和印章，沉默了几秒。
“稍等。”他转身进了办公室，门半掩着。
走廊又安静下来。许婵听不见里面的动静，只能看见透过门缝漏出的一线光。她的手心全是汗。
约莫过了十分钟，门重新打开。医生侧身，做了个“请”的手势：“陈主任请你们进去。”
办公室里陈设简朴，靠窗的办公桌后面坐着一个头发花白的老人，戴着老花镜，手里正拿着那封信。看到他们进来，他摘下眼镜，目光越过镜框上方，温
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